Сказка вечернего сверчка

– Он умер?.. – переспросил замерший человек, и в его глазах, наконец-то, мелькнул хоть какой-то огонёк – похожий на вспышку молнии, которая пробежит перед глазами и отразится в них. Она порезала воздух. Она, казалось, унесла за собой всё – ту жизнь, надежды, рвение, то счастье, что он мечтал подарить и то пробуждение, которое могло бы прийти совсем скоро, разложенное по дворам и подъездам, дар из его рук… Всё э-то, всё… А он, всё равно был мёртв. Он был мёртв, и ему ничего бы не сделали за эту бумагу. Ничего. Если бы он только дождал-ся, если бы в нём заговорило, ещё минуту назад, чувство, хоть малейшего самосохранения, страха, если бы ему не было сейчас настолько всё равно, если бы он присмотрелся издалека, если бы он понял, что двое дежурных, просто нашли на скамейке бесчувственного человека!.. Он, он бы мог написать за-ново… Мог бы, заново, мог бы распространить, мог бы сделать столь-ко! Как это глупо было – глупо и бездарно, просто взять и погубить себя, из-за уже мёртвого. И погубить, возможно, других, кто ещё и проснулся бы, может быть, благодаря ему. Глу-по… Невыносимо глупо. Всего, из-за чего?.. Из-за того, что, опять, на этом же самом месте, он поддался этой иллюзии – этой сильной и лживой иллюзии, что он уже мёртв?.. Что он убит до нитки и смерть тела, теперь, стала бы лишь облегчением?.. Из-за этой иллюзии он убивал, убивал столько лет свою жизнь, которая, всё это время могла давать и другим столько жизни!.. И он, наконец, убил её и теперь. Убил насовсем, и у него уже не будет шанса одуматься. Что же это за эго-изззм?!. Да, эгоизм!.. Это чувство к себе, чувство, что тебя не любят, чувство, что ты поражён, чувство, что ты ущемлен – его ты, вдруг, ставишь выше чувства, что ты можешь любить, чувства, что ты можешь лечить и делать свободными… Настолько выше ставишь его, что позволяешь ему втоптать тебя в землю… что ты не хочешь больше ни-че-го… Если не сделали тебе – так ты и не хочешь никому, не поняли тебя и ты не станешь понимать?.. Не любили тебя, и ты не будешь любить?

– Дя-дя Игорь!.. Дядя Игорь, смотри, мне мама, что купила! – издалека маленькая задорная ручка протягивала торжественно, полу искусственный, как и всё, что теперь продавалось, леденец на палочке, но и этому искусственному леденцу кто-то в этом мире ещё мог радоваться по настоящему.

Он обернулся на неё, и, кажется, вся жизнь, какая только бывала в нём когда-либо, теперь взяла управление на себя, села за руль внутри, и, так же, как и, только что, его вела сюда, направляла, так бессознательно и угрюмо, вся та смерть, которую он только в себе и чувствовал когда-либо, дала газу и резкий разворот… Включила фары – по огоньку на глаз… И-ии-и понесла его туда, откуда другая маленькая жизнь, среди полу мёртвого мира, звала её, протянув маленькую ручку.

Он заорал, что было мочи и ринулся туда. Это был последний шанс. Ещё один – маленький, крохотный, но важный. Секундный шок, вызвавший промедление от дежурных дал ему возможность выпустить в мир ещё несколько слов – уже не на бумагу, но он постарался сказать их с тем же рвением, с тем же чувством, и даже ещё большим, чем, когда он писал, чтобы, как на бумаге, следом от карандаша, так и здесь, где-то в реальном мире, они остались, запечатлелись, а не растворились в ту же секунду. Чтобы они, быть может, сделали ещё хоть что-то такое, что могли бы сделать, казалось ему, и те слова, на бумаге.

– Лиза… Лиза!.. Слушай… Запомни, на всю жизнь, не забудь, пожалуйста!.. Лиза, есть мир – прекрасный мир, не это всё – это всё зло, зло и ложь, поверь мне, молись, пытайся найти этот мир… Даже если долго видеть не будешь, он, всё равно придет – главное не верь в то, что этот мир – это правильно. Верь… Верь, что есть другой. Никого не слушай!..

– Стой!.. Стой, куда!.. – раздалось уже не один раз от плотного сзади, тот что-то пытался приказать молодому, оторопевшему на месте…