Сказка вечернего сверчка

– Лю-ди!.. Люди, слушайте, пожалуйста, слушайте!.. – он вскочил, оставив удивленную Лизу, так и не нашедшись, что же, точно сказать ей – ведь нужно было бы объяснять так много, но самое полное, что он смог высказать – это только поглядеть ей в глаза, взяв в ладони маленькую головку с косичками, и поцеловать в лоб… а потом побежал дальше. Ему уже всё равно было ясно, что его ждёт, так и чего же теперь ему стоило сказать пару слов, всего пару слов, хотя бы нескольким людям вокруг?.. – Слушайте… Не меня. Пожалуйста, слушайте, слушайте то, что у вас внутри… Слушайте… Та-ам столько прекрасного!.. Всего!.. Вырвите вы эти желез-ки из своих рук! Вырвите и слушайте!.. Вы не пожалеете, вот поверьте!.. – он не знал, что говорить, чем можно сейчас, за пару секунд убедить, или как можно объяснить. Всё, что он писал, приходило иногда в голову, на секунду, но это было не сказать одним словом – там он описывал не одну, какую-то, истину, не одну мысль или наставление, какие можно было бы прокричать сейчас на бегу. Там он старался, хотя бы старался создать,в меру сил, описание целого мира. Показаиь целый мир – и прекрасный, и оскверненный, иногда – и доверчивый, и обманутый. Он пытался показать, описать на бумаге всё то разнообразие, всю ту полноту, что они не видели вокруг и, может быть, надеялся, что в упрощенной форме, урезанной по сравнению с реальной, они смогут это разглядеть. Но прокричать в одну минуту?.. Единственное, что, и когда он писал, он не выражал какой-то ясной мысли часто – он старался, пытался, как мог, отразить, хотя бы чувство, да и чувство – это гораздо мощнее, это то, что гораздо сильнее оказывается всяких наших разумных размышлений. И ему казалось, иногда, что чувство – ему удавалось. Что оно становилось, по настоящему большим и широким, и, что оно обнимало все вокруг. Может быть – это оно покрывало лишь всё его естество, но этого казалось больше, больше чем достаточно будет и для всего мира… Казалось, что это отражено и на бумаге, и что кто-то ещё, когда-нибудь, сможет это оттуда извлечь. И сейчас, не зная, что сказать, он только пытался, снова наделить любое слово – любое, мелкое, даже совсем, слово обширным, каждым, чувством – ог-ро-оо-омным!.. невероятно… И, каждое слово, нагруженное этими, разными ощущениями, как родственник, завешаный тюками, отправляемый в дорогу, он выталкивал, отправлял в мир вокруг так живо, так светло и так радостно!.. И ему казалось, правда, что каждое летело, выбегало вперёд, ударялось о что-то, сталкивалось со стеной старого, разваливающегося дома, или с грудью, с глазами, со слухом какого-нибудь юного, и не очень, человека, и хоть где-то, хоть что-то, да и делало лучше. Разве могло оно не делать?.. Разве могла та сила, которая внутри него всё сотрясала, как мощнейшее землетрясение – сила, радостная, огромная, неповторимая сила, только, оказавшись снаружи, не значить больше ничего?.. Не иметь никакой силы, сдвинуть хоть атом?.. Не имела ничего, только нулевое значение?.. Может быть. Может быть, всё это было и бредом больного, сделанного больным, сделанного этим миром больным, человека, который искал, искал судорожно что-то хорошее, что-то доброе и находил его внутри , и верил, отчаянно верил, потому что нужно было… В то – что оно есть и вокруг… Может быть. Но, во всяком случае, это меняло что-то, в мире. В боль-шо-оо-ом мире оно меняло много и имело невозможную силу – в мире, который был внутри него… В том, что был, возможно, и лучше, чем те, остальные миры… – Не верьте всему этому!.. Молитесь Богу! Ведь вы идёте в ад! Спаситесь, пока не поздно!.. Я не ради себя… Вы не пожалеете!.. Пожалуйста… Пожа…

Где-то издалека послышался хлопок, после топота и крика грубоватого простяцкого голоса средних лет:

– Да, ну его!.. Пульни!.. Пульни и всё – ты знаешь, что нам за это будет?!. Давай!

Горло заполнилось жидкостью, как фонтаном. И последнее слово захлебнулось. Скоро его, всё-таки, нагнали двое дежурных и молодой, как раз, успел подхватить.