Слепой стрелок

Действительно, полосы зеленой, свежей травы по сторонам от вделанной в землю белой таблички с надписью «Бетти Джей», были шире, чем у остальных могил. Идеальная трава, надо сказать. Густая, низкая, и какая-то картинно-зеленая. Вырвиглаз. Наверное, её стригут. Или это какая-то особенная трава. И очень тихо, здесь совершенно ирреальная тишина. Прозрачное белесое небо, ненатурально зеленое поле, белые камни с именами, и тишина.

— Простите, кладбище новое? — спросил Ит.

— Реконструировано, — ответил сопровождающий. — А шире… дама, которая здесь похоронена, была большой. Скажем так, большой. Широкой. И ей потребовалось больше земли. У вас есть ещё какие-то вопросы?

— Да, — кивнул Ит. — Нам нужно взять генетический материал для исследования. Вас должны были предупредить.

— Берите, — пожал плечами сопровождающий. — Опять эти «грани памяти», будь они неладны. Нет бы покойникам лежать себе тихонечко, да наслаждаться вечностью. Даже после смерти не отвязываются. Всё мало.

— Зачем вы так? — Скрипач улыбнулся. — Наоборот. Это из лучших побуждений. Нам небезразлична судьба мисс Бетти Джей. Ничего, кроме добра, мы ей не желаем.

— Судьба? — переспросил сопровождающий. — Какая у толстухи была судьба в Оклахоме, в те годы? Мало жила, плохо умерла. Маскоги никогда не был городом для счастья, уж поверьте. Теперь-то, конечно, получше стало, а тогда, — он махнул рукой. — Судьба… вот уж точно, судьба. Хреновая это судьба, родиться, жить, и умереть в Маскоги.

Ит коротко глянул на сопровождающего. Сухопарый мужчина средних лет, сероглазый, светловолосый. Внешность неброская, располагающая к себе, но какая-то словно бы полустертая. Невыразительная, что ли. Он местный, по его же словам — уже проходил геронто, то есть ему около ста лет, и сопровождать делегацию он вызвался сам. Кажется, он работает в городском совете. Тут немного иные порядки, не такие, как в Москве или в Питере. Местная специфика. Дубль-интеллекты, например, напрямую с гостями не общаются, только через посредника. Такой закон. Страны всё никак не привыкнут, что они больше не страны, а Штаты всё никак не привыкнут, что границы теперь чисто номинальные. Да, такую память просто так, в одночасье, не вытравить. Немудрено.

— Простите, вы сказали — толстуха? — переспросил Скрипач. — Она была…

— Фунтов шестьсот в ней было, а то и больше, точного веса в документах нет. Поэтому и могила широкая, — пояснил сопровождающий. — В то время таких в Америке жило немало. Даже катались на специальных креслах в магазинах, ходить не могли. Сейчас, ясное дело, такого и близко нет, и к лучшему. Потому что чем так жить, лучше сдохнуть, я считаю.

— Согласен с вами, — покивал Скрипач. — Шестьсот фунтов? Триста с лишним килограмм? Да, это ужасно. А как она погибла?

— В сопроводиловке же есть, — пожал плечами мужчина. — Сгорела она. Точнее, задохнулась. В пожаре. В трейлере. Он старый был, перемкнуло, небось, чего-то, ну и вот. Женщина… она была white trash. Если вы понимаете, о чем я.

— Да, понимаем, — кивнул Ит.

— Маскоги в то время был совсем бедный город. Вот и думайте, насколько нужно быть нищим, чтобы жить в Маскоги, и не в доме, а в трейлере, — мужчина вздохнул. — Зато сейчас у нас хорошо. Сделали из города курорт для пенсионеров, и это правильно. Зачищать, конечно, пришлось многое, но результат того стоил.

— Это замечательно, — кивнул Скрипач. — Однако давайте всё-таки вернемся к делу мисс Бетти Джей. В нём есть пометка о том, что она погибла в пожаре, но нет никаких подробностей. Да и о ней самой практически ничего неизвестно. Скажите, после пожара уцелело хоть какое-то её имущество, или всё было уничтожено огнём?

Мужчина открыл на своём визуале дело, и принялся читать — конечно, у него был больший фрагмент, не такой, как в общей сети. Ит, глянув на его визуал, подумал, что «грани памяти» — это, пожалуй, самая подлая фальшивка из всего, что делает сейчас эта планета. Ложь. Недоговоренность и ложь. И никакие стеклянные деревья и дома, никакие чистые города от этой лжи не спасут. Скорее, наоборот.

— Тут написано, что сохранилась часть коллекции каких-то сказочных фигурок, — произнес, наконец, мужчина. — Большая часть утрачена, но штук восемь хранится в архиве управления Маскоги. Вы хотите посмотреть?

— Разумеется, — кивнул Скрипач. — Обязательно. И не переживайте так, мы не делаем ничего противозаконного, а через сутки так и вообще уедем, и вас больше не потревожим.

— Скажите, а для чего вам она понадобилась? — вдруг отважился мужчина. — Тупая толстуха, жившая в трейлере, и собиравшая пластиковые игрушки. Что в ней такого?

— Статистика, — обтекаемо ответил Ит. — Для представления впоследствии конклаву Фело-ер.

— Ааа… — лицо мужчины тут же посерьезнело. — Тогда хорошо. Тогда ладно. Вы пробу взяли? Отлично. Поехали в управление, фигурки смотреть.

— В её деле случайно ничего не сказано о любви к музыке? — спросил Ит. — Может быть, она была фанаткой какой-то группы, или певца, или музыкального жанра?

— Нет, — покачал головой сопровождающий. — Ничего нет. Только про фигурки. Идёмте.

* * *