Слепой стрелок

— Что? Можем и переночевать, — не стал обижать сопровождающего Скрипач. — Пожалуй, переночуем. А утром, если позволите, посмотрим центр города. Говорят, там уникальные исторические здания, и они хорошо сохранились.

Лицо Майкла разгладилось, он улыбнулся и кивнул. Ит и Скрипач синхронно улыбнулись ему в ответ.

* * *

— Жалко девку, — покачал головой Скрипач, когда они остались, наконец, одни — Майкл, сославшись на какие-то неотложные дела, уехал. — Но нажрать триста кило — это чересчур, как мне кажется.

— На нервах, видимо. И тут распространен фастфуд. Ну, был распространен. Вот и ела, от безысходности, по всей видимости. Ох, рыжий, этот мир состоит из грустных историй, — Ит покачал головой. — Куда ни глянь, наткнешься непременно на какую-то очень грустную историю. Это в корне неправильно, но ничего поделать с этим нельзя.

— Увы, — вздохнул в ответ Скрипач. — Ладно, давай работать дальше. Хотя было бы над чем работать.

— Уже практически не над чем, — согласился Ит. — Материал взяли, тут хотя бы с генетикой проблем не будет. Дело… дела снова, считай, и нет. По цифре всё, что было, уже проверили. Остался портал. Для очистки совести можем смотаться на место, где стоял трейлер, но, подозреваю, там тоже ничего не будет.

— Ещё бы, — кивнул Скрипач. — Очередная поросшая быльем история. Что там может быть…

На месте, где когда-то располагался трейлерный парк, в котором жила давно покойная Бетти, находилось поле, поросшее всё той же низкой, слишком зеленой шелковистой травой. Сверились с координатами, подошли к нужной точке. Постояли, помолчали, потом Скрипач сказал:

— Странное ощущение. Она жила тут, верно? Смотрела с этого же места на это же небо. Думала о чем-то, мечтала. Надеялась, может быть, знать бы, на что. Собирала эти убогие пластиковые фигурки, пыталась разглядеть в них того самого, которого ждала. И ела, чтобы как-то забыть о грусти, о несбыточности, о пустоте, в которой оказалась.

— Рыжий, твои поэтические экзерсисы не всегда к месту, — заметил Ит. — Эк тебя заносит, а? Каждая из них находилась в такой ситуации. Абсолютно каждая, вспомни Эри и Берту. Они действительно все ждут, и далеко не все дождутся. А те, что дождались…

— Вспомни Лену из считок Пятого и Лина, — Скрипач поморщился. — Ну, она дождалась. В некотором смысле. Что в итоге? Полный раздрай в чувствах, сломанная психика, попытка убежать от этого всего, монастырь, но ведь от самой себя не спрячешься. В итоге — ранняя смерть, и это ещё милосердная смерть, быстрая, и ненасильственная, она хотя бы не страдала, как эти все.

— При Лине и Пятом про это не надо, пожалуйста, — попросил Ит. — Они и так сами всё знают, и незачем трепать им нервы лишний раз.

— Не буду, конечно, — кивнул Скрипач. Снова посмотрел на чистое, выцветшее небо. — Зачем?

— Незачем. Хотя… мысль, думаю, они уже поймали, — заметил Ит. Скрипач вопросительно глянул на него. — Я о том, что боли в этом мире усилиями таких, как мы, стало намного больше. Просто на секунду представь себе количество вот таких, не дождавшихся. Их мириады. И каждая, понимаешь, каждая из них смотрит вот в такое же небо, и верит, что случится чудо, и она станет частью Архэ. Что её заметят. Заберут с собой. Будут любить, в конце концов, ведь она настолько сильно уже любит сама, любит заранее, и заранее прощает всё, ожидание в том числе. Слепой Стрелок не просто жестокий, нет. Всё много хуже.

— Ит, замолчи, ради бога, — взмолился Скрипач. — Хватит. Меня ругал, и сам туда же. Поехали ужинать, еще немного поработаем с архивом, пройдемся по городу, как обещали, и завтра обратно. Я не могу и не хочу сейчас говорить об этом. Сил уже нет никаких.

— Хорошо, — сдался Ит. — Сам же начал, и сам же не хочешь.

— Больше не хочу, — Скрипач отвернулся. — Может быть, когда-нибудь потом.

* * *

Архив ничего больше толком не дал — никаких упоминаний о той же музыке в нём не было. Для очистки совести просмотрели по архиву всё, что оказалось в доступе, но, кажется, Бетти предпочитала о своих предпочтениях молчать, даже её почта, привязанная к регистрации, не содержала ничего, кроме нескольких десятков тысяч рекламных писем, ни одно из которых не было открыто.

— То есть ящик она сделала, и ни разу им даже не воспользовалась, — констатировал Скрипач. — Использовала для регистрации на форуме, и… и всё. Ничего больше.

— Хорошо бы посмотреть её покупки, но, боюсь, там тоже будет глухо, — заметил Ит. — Давай всё же попробуем поискать, а?

— Давай, — согласился Скрипач. — Может, там хоть что-то отыщется.

Увы, покупки Бетти не делала. Точнее, вещами её снабжал местный католический приход, а продукты она заказывала, по всей видимости, по телефону, и платила кешем — пособие ей раз в месяц привозили домой. Его хватало на трейлер, лекарства, типа аспирина и обеззараживающих жидкостей, на еду, и на копеечные фигурки. И всё.

— Про музыку ни слова, — развел руками Скрипач. — Даже не знаю, что нашим рассказывать. Прокатились, называется. Можно было и не ездить. Это всё легко посмотреть из Москвы, не вставая с дивана.