Сначала исчезли пчёлы…

Лицо Кристины, на какой-то миг, меняет цвет на более насыщенный, но вскоре снова становится таким, каким угодно лишь лунному свету. Я слишком поздно понимаю в чём дело, но всё же валюсь навзничь, увлекая за собой девушку. Вижу, как дорогу в нескольких метрах от нас вылизывает свет автомобильных фар. Работы двигателя не слышно — гордость судполовских спецмашин, чуть слышится лишь шелест колёс по шершавой грунтовке. Автомобиль останавливается метрах в тридцати от нас, хлопают двери.

— Так! — доносится вальяжный и напористый голос. — А ну-ка, вышел, кто там лазит!

Все замерли. Мы с Кристиной распластались, отгороженные от взоров судполовцев небольшой оградкой и давно засохшим кустом. Отец и Леший сжались в два калачика за внушительным мемориалом, очевидно, какому-то видному деятелю своего времени. Серёга притаился на соседней могилке за памятником попроще, в виде гранитной плиты.

— А ну-ка, сержант, подсвети! — командует тот же голос, и по могильным плитам начинает медленно ползти широкий и яркий луч комплектного патрульного фонаря.

— Да, нету тут никого! — раздаётся второй, более писклявый голос сержанта. — Егор, тебе не почудилось?

— Не почудилось! — раздражённо рявкает тот, кого сержант назвал Егором. — А ну-ка, тащи тепловизор — проверим. Не хочу, чтобы меня опять взгрели из-за этих малолеток-вандалов!

Кристина слышит их слова и сильно сжимает мною руку. Я чувствую её страх, но он не может забраться мне под кожу. Уже не может… Теперь у меня на него иммунитет. Теперь я не имею на него права. Теперь я в ответе не только за себя… Я прижимаю моего самого дорогого человека, в котором теплится ещё одна жизнь, пока мне незнакомая, но я уверен — мы бы с ней поладили. С ней, с ним? Узнаю я это когда-нибудь? Быть может — нет.

Но я знаю точно, что эта жизнь не должна выйти в этот свет там, где всё уже давно решено за всех. Где дитя «негражданина» будут воспитывать в детских тюрьмах, превращающих свободный полёт в неуклюжее подпрыгивание на месте. Эта жизнь, в которой есть кусочек меня самого, должна быть жизнью, а не пародией на неё… А потому, я медленно поднимаюсь, несмотря на вцепившиеся в меня тонкие женские пальцы.

— Я скоро, — шепчу я Кристине, — всё хорошо.

Она бессильно сползает на землю, напоследок хватая меня за руку. Я держу её чуть дольше, чем следует, луч мощного фонаря уже почти настиг меня, но я успеваю стянуть перчатку и, быть может, в последний раз прикоснуться к той, которую назвал своим смыслом…

— Эй, ты! — слышу чуть визгливый крик. — Военсудпол! Руки вверх и сюда топай!

— Живее! — прикрикивает второй.

Делаю первые шаги, слышу приглушённый мат Серёги.

— Какого… Я их щас…

— Не смей! — едва слышно шипит Леший. — Нас всех положат…

Делаю ещё два шага, и до меня доносится возня вперемешку с едва различимым матом. Понимаю, что Леший с отцом пытаются скрутить Сергея, чтобы тот не начал палить. Сделай он выстрел и нам конец. Военсудполовские авто — это не просто спецавтомобиль, а настоящий маленький танк. И как у любого танка у него есть пушка. Турель с крупнокалиберным пулемётом смотрится на крыше вытянутого и будто приплюснутого автомобиля комично. Но, кто решится винить проектировщиков в безвкусице? Явно не тот на кого направлено дуло, плюющееся пулями, способными пробить десятисантиметровую стальную пластину. Так что, мне всё нравится, очень изыскано.

— Выше подними руки! — приказывает более грубый голос, и я задираю их высоко над головой.

— Кто такой, что тут делаешь? — старается сержант сделать свой писклявый голос более грозным.

— Мы? — глупо переспрашиваю я. — Гуляем.

— Кто это мы? — упирается мне стволом в грудь старший офицер.

— Мы? — снова спрашиваю. — Мы! — киваю на зажатую меж пальцами вязаную перчатку. — Мы всегда тут гуляем. Мы ищем…

— Чего ищем? — немного опешил старший патрульный.

— Мы ищем… Кто, где, когда, зачем — неважно. Мы ищем, ищем, ищем… — начинаю я нести сумбурный бред. — А пока не находим! Потому, что Марс, готовый к битве, ещё не указал нам на… на что? На нашу «Альфу». А без «Альфы» нам не добраться до «Омеги». И потому мы ищем, ищем, ищем, ищем…

— Да это псих, какой-то! — отстраняется старший наряда. — Сержант, давай пакуй его!

— Да, на кой он нам сдался?

— А что — пустыми приезжать в участок, как вчера? Сказали — выполняй без разговоров!

— Ищем, ищем, ищем, ищем… — продолжаю тараторить бессмыслицу, подёргивая головой, пока сержант заковывает меня в наручники, даже не пытаясь изъять стиснутую в кулаке «психа» тряпицу.

Проходя мимо фар спецавтомобиля, я припускаю перчатку, и она повисает на одном-единственном большом пальце. Надеюсь им видно, что всё хорошо. Всё так, как и должно быть. Кто скажет, что так всё и было предначертано, может оказаться прав, ровно с такой же вероятностью, с какой может и заблуждаться.