Сны Пигмалиона

В центре белых небес распадается дождь по иголкам,человеческий лес застывает в молчанье недолгом,жизнь держа на весу, это ты в два часа пополуднив этом тихом лесу заиграешь на маленькой лютне.Ты не молод уже, но еще недостаточно стардля того, чтоб понять: нас погубит ритмический дар.Вдруг да явится ангел, как школьник на взрослый сеанс,с легким трепетом крыл ты случайно войдешь в резонанс,и, оставив ладью дорогой колыбели двуспальной,скажешь жизни «адью» — и проснешься в купели хрустальной.Как бы ни было там, жизнь сама по себе колоритна,

даже если грозит нарушеньем сердечного ритма,даже если игра есть ее сокровенная суть…Нам прощаться пора………………

4

Этот поезд идет по глухой муравьиной стране,только двери скрипят и окно в деревянной броне.Это поезд идет муравьиный — один к одномумуравей с муравьем превращают страданье в вину.Муравей-паровоз от любви непосилен и стар,он устал из ноздрей выпускать накопившийся пар.но влечет его сила, которой названия нет,и в глазах муравья отражен ослепительный свет.

Вот и город высокий — он вырос на нашей крови,там из окон огромных в глаза мне глядят муравьи.И сквозь веки прозрачные смотрит моя слепота,как ползет муравей по извилистой линии рта…

* * *

На усталой коже оставив метку,что во сне похожа на букву йот,покидает птица грудную клеткуи всю ночь в прозрачной листве поет.Воздух тонок ночью, как шелк японский,под окном каштан отцветает конский,

и горят его восковые свечи,как прямое слово предсмертной речи.От огня и жара, сухого пылав узком горле плавится алфавит.Я забыла все, что со мною было,и в листве поет, точно царь Давид,соловей, возносящий молитвы Богу, —то забытую он пропоет эклогу,то в беспамятстве свищет свои псалмы.Рыб горбаты спины. Земли холмырасцветают ночью травой узорной.Мокнут сети ловчие. Спит ловец,

и пастух, бредущий травою горной,ищет стадо заблудших своих овец.Я уже не плачу и не тоскую,наудачу славлю звезду морскую,твоего убежища свет туманный,где мой сон скитается безымянный.А в своем отечестве, на границебезымянной правды и старой лжи,как слова на белой пустой странице,в равнодушном небе снуют стрижи.

* * *