Собрание сочинений. Том 9

Я сплю на кровати Мехмета Шеху —премьер-министра Энвера Ходжи,и номенклатурный дворец,                                            как щепку,уже не швыряют сейчас мятежи.Дворец уцелел.                         Он еще пригодится,да только сейчас непонятно —                                                 кому,и я, как албанский партийный патриций,в двуспальной пуховой кровати тону.Где коммунистические идеалы?Они будто всосаны черной дырой,и капиталистические одеялана замерзающей плоти —

                                         горой.Мы —          две страны пустых пьедесталови две страны магазинов пустых.Россия огромной Албанией стала,к рулю темнократию допустив.На ломаном русском,                                   но без улыбаниясказал мой худущий собрат из Албании:«Поэты советские —                                 без страны.Поэты албанские —                                без штаны…»И над кроватью Мехмета Шеху,придуманный, видно, тобою,                                               Энвер,

есть сервисный пульт,                                    а на нем не для смехурисунок на клавише —                                     револьвер.Премьер застрелился действительно,                                                             илиего по приказу вождя пристрелили?Эпоха высоких идей так низка.Не знать – это стыдно.                                      Все знать – это мука.Колотится в окна,                              как зимняя муха,та пуля,             выбравшаяся из виска.Заплеван бассейн.

Из-за пальм плюгавыхглядят «калашниковы» на меня,и выцарапаны ножом на агавахсолдат истомившихся имена.И, глядя на эти крестьянские лица,я думаю —                 как же политиком быть?Преступно – расстреливать,                                               грех – застрелитьсяи глупо —                позволить себя пристрелить.Кровать,              страдающая недосыпом,пытается что-то сказать своим скрипом,и знак револьвера на клавише пультамне вновь намекает в бессонную ночь,

что есть начеку очень милая пулька,готовая мне, если надо, помочь.И призрак албанского премьер-министрасо смертью не хочет никак примириться,и, видно, устав свои тайны скрывать,садится             на вздрогнувшую кровать.Сейчас он решится.                                Он все мне расскажет.Зачем?           Он добавит мне лишнюю тяжесть.Я тайны свои                      и свою немотууже столько лет выносить не могу…1991–2004

Поцелуи в метро