Собрание сочинений. Том 9

Пока воображенье у вас не оскудело,Вы можете представить                                       Фазиля Искандерав кирзовках,                     не при славе,                                          а в роли каскадера,когда, теряя хлястик                                  пальта, где денег нету,он рвался, но не к власти,                                          а просто в оперетту?И я с ним рвался тоже,                                      сжимая контрамарку,и перли мы не в ложи —                                       в раек, что в кочегарку,сквозь френчи, гимнастерки,                                               тельняшки, чернобурки,толпой чуть не растерты,                                         как тощие окурки.Был жив еще усатый,                                   но не был он всесильным.В тот год пятидесятый

                                     здесь властвовала Сильва.Здесь, хохоча ядрено,                                   с чрезмерно громким эхом,под хохмача Ярона                               страх забывали смехом.Порхал Володя Шишкин —                                             наш мотыльковый Бони,В Гулаге чуть не сгнивший,                                            в парашной страшной вони.В руках седых лакеев                                   для нас пылали свечи,Каскадил Аникеев,                               и обнажались плечи.В стране сплошных деркурных                                                   газет чинно ценузрных,для нас взлетали ноги                                    в чулках черноажурных.Было легко зажечь им                                    в нас, пылких, словно дети,искристое: «Без женщин…                                          …жить нельзя на свете…»

Учились мы свободе                                 у русского канкана,в пивных простонародья                                        у кружки и стакана,у «Изабеллы» розовой,                                      которую в бочонкеты нес, Фазиль до-прозовый,                                               одной своей девчонке.И ты воскликнул: «Женька! —                                                  однажды на рассвете. —Действительно, – без женщин —                                           да! – жить нельзя на свете!»Я так хочу сегодня,                                чтоб вы вообразили,что не было свободней                                     меня или Фазиля,нас, неопьедесталенных,                                        на приставных скрипучих,и, несмотря на Сталина,                                       к девчатам приставучих,и до блаженной дрожи,

                                      хотя всего боялись,счастливых, что мы все же                                           еще не состоялись.3 марта 2004

Разрезы

Проходит женщина,                                 одетая в разрезыпод звуки михалковской «Марксельезы».Разрезы сбоку,                        спереди                                     и сзади.Товар лицом.                      Нет смысла в фальшь-фасаде.Где белые нетронутые снеги?Все перепуталось —                                 и Маркс,                                               и Дейл Карнеги.Где мы живем?                         В какой такой системе?Мы что-то проморгали,                                      просвистели.

На части режут финки воровскиекромсаемую заживо Россию,и нефть сосут родные наши крезы,впиваясь жадно в свежие разрезы.О жизни крезов можно только грезить,и хочется кому-то их раскрезить.Где неподкупность?                                Может быть, в Замбези?Все наши нарсуды                              видны в разрезе.Политика давно уже раздета.Зачем разрезы ей?                              В ней нет секрета.Неужто вся Россия бездыханна,как поездом разрезанная Анна?И надоело это все                             до резиво всех местах.                         Вся жизнь в таком разрезе.2004

Псе