Собрание сочинений. Том 9

Я был влюбчив, я был вьюбчив,но, глаза мне отворя,Бог шепнул:«Вглядись, голубчик…Это – женщина твоя».Ты стояла с моей книжкойвзять автограф у меня,но я понял, став мальчишкой:«Это – женщина моя».Я глядел на твою рукупристальней, чем на лицо,и, костяшкой пальца хрупнув,проросло на ней кольцо.И теперь уже мой голос,в него вслушаться моля,истерзал внутри, как голод:«Это – женщина моя!»Слава сразу осерчала,лишь ее любить веля,

чтобы лишь о ней звучало:«Слава – женщина моя».Власть обиделась на годы —охладел к ней, что ли, я,не пишу ей больше оды…Власть – не женщина моя.Может быть, всего основа —смерти или бытия —три на свете первых слова:«Это – женщина моя».Те слова дышали в пальцы,коченея без огня,даже и неандертальцы:«Это – женщина моя!»И назло толпе и рынку,среди жлобства и жулья,захочу – и снова крикну:«Это – женщина моя!»2009

Шепот на кухне

Маше

Проснулся я ночью. Во сне накатилосьгнетущее что-то. А рядом со мнойлюбимая женщина не находилась.Ушла навсегда. И я сам был виной.Сначала глазами искал я повсюду,побрел босиком, лишь бы вновь не в кровать.И вдруг я услышал по звону, по стуку —на кухне любимая мыла посуду,ее протирала и мыла опять.Паркет обжигал мои ноги, как угли,и было страшнее мне пытки любой,когда ее шепот услышал на кухне —со мною невидимым и собой.Шептала она, что все время я заняти не замечаю ее и детей,что буквы прыгают перед глазами,и то, что волосы все седей.Свою улетевшую маму просила

со мной не ссориться ради Христа,ведь я поступаю порой некрасиво,но вот душа у меня чиста.Она шептала на ухо ложкам,тарелкам, блюдечкам, чашкам, ножам,что сыну сгрубила – да вышла оплошка,а сын разобиделся и убежал.Любя чистоту, не в пример грязнулям,и все отскребая, почти во сне,она исповедовалась кастрюлям,и сковородкам, и снова мне.А я стоял, ударенный шоком,не в силах теперь позабыть ничего,и то ли додумывал ее шепот,а то ли действительно слышал его.Она присела, совсем обессилев,заснув, как сраженная наповал,и кроткий ветер невидимых крыльевслова молитвы ей с губ сдувал.Стоял я виновно, остолбенело

среди бессонницы или сна,и тоненько что-то внутри звенело,да только не знаю – какая струна…2009

Зло не со зла

Алесе Бацман

Сколько делают зла не со злапо нечаянности,ненарошности,ну, а разве ничто не нарушится?Жизнь окажется прожитой зря.Как подделку,себе не позвольтеплой холодности начальничанья.Разве меньше становится боль,причиненная по нечаянности?2009

D'ejа vu

Вячеславу Мошкало