Собрание сочинений в 18 т. Том 1. Стихи, проза, переводы

Я верности тебе не обещаю.Что значит верность? – Звук пустой.Изменит ум, изменит сердце, – знаю.На том и помирись со мной.Но все-таки я обещаю вечноБеречь те робкие мечтыИ нежность ту, которую, конечно,Не сбережешь и часу ты.

«Как ни скрывай, как ни обманывай…»

Как ни скрывай, как ни обманывай,Вне конкурса – стихи Присмановой,А Гингер – лучший наш стилист,Хотя и худший покерист.31 марта 48

«Сегодня был обед у Бахраха…»

Сегодня был обед у Бахраха.

Роскошный стол. Чудесная квартира.Здесь собраны на удивленье мираКовры, фарфор, брильянты и меха.Но где ж котлеты, пирожки, уха?Нет, нет, молчу… Средь мюнхенского пираЗабыть должна о грубой кухне лира,Остаться к эмигрантщине глуха.Изящный смех, живые разговоры,О станции и о знакомых споры,Червинских шуток изощренный яд,Хозяйки чистый и лучистый взгляд…Kufsteiner Platz – «нет в мире лучше края»,Скажу я с Грибоедовым, кончая.

«Остров был дальше, чем нам показалось…»

Остров был дальше, чем нам показалось.Зеркало озера, призрачный снег,С неба снежинки… ну самая малость…

Лишь обещаньем заоблачных нег.С неба снежинки… а впрочем, какомуЛетом и снегу небесному быть?В памяти только… сквозь сонную дрему…Воображение… к ниточке нить.Остров и снег. Не в России, а где-то,Близко глядеть, а грести – далеко.Было слепое и белое лето,Небо, как выцветшее молоко.Что ж, вспоминай, это все, что осталось,И утешения лучшего нет.С неба снежинки, сомнения, жалость,За морем где-то, за тысячи лет.

«Был вечер на пятой неделе…»

Был вечер на пятой неделеПоста. Было больно в груди.

Все жилы тянулись, болели,Предчувствуя жизнь впереди.Был зов золотых колоколен,Был в воздухе звон, а с НевыБыл ветер весенен и волен,И шляпу срывал с головы.И вот, на глухом перекресткеБыл незабываемый взгляд,Короткий, как молния, жесткий,Сухой, будто кольта разряд,Огромный, как небо, и синий,Как небо… Вот, кажется, все.Ни красок, ни зданий, ни линий,Но мертвое сердце мое.Мне было шестнадцать, едва лиСемнадцать… Вот, кажется, все.Ни оторопи, ни печали,

Но мертвое сердце мое.Есть память, есть доля скитальцев,Есть книги, стихи, суета,А жизнь… жизнь прошла между пальцевНа пятой неделе поста.

«Как легкие барашки-облака…»

Как легкие барашки-облакаДни проплывают в голубом покое;Вдаль уплывает счастье голубоеПод теплой лаской ветерка.Наш ветер – северный. Он гнул дубы и ели,Он воем отзывался вдалеке,Он замораживал на языкеСлова, которые слететь хотели.

Из забытой тетради

I