Собрание сочинений в 18 т. Том 1. Стихи, проза, переводы

Социализм – последняя мечтаОставленного Богом человека.Все разделить. Окончить все счета.Всех примирить, отныне и до века.Да будет так. Спокойно дышит грудь,Однообразно все и однозвучно.Никто не весел, никому не скучноРаботать в жизни, в смерти отдохнуть.Померкло небо, прежде золотое,Насторожась, поникли тополя.Ложится первый снег. Пусты поля…Пора и нам подумать о покое.

II

Крушение русской державы,И смерть Государя, и БрестНаследникам гибнущей славыНести тяжелее, чем крест.Им все навсегда непонятно,

Их мучит таинственный страх,Им чудятся красные пятнаНа чистых, как небо, руках.Но нечего делать… И сосны —Ты слышишь – все так же шумят,И так же за веснами весныПо талым полянам летят.1920

Вспоминая акмеизм

После того, как были яснымиИ обманулись… дрожь и тьма.Пора проститься с днями красными,Друзья расчета и ума.Прядь вьется тускло-серебристая.(Как детям в школе: жить-бороться)Прохладный вечер, небо чистое,В прозрачном небе птица вьется.Да, оправдались все сомнения.

Мир непонятен, пуст, убог.Есть опьяняющее пение,Но петь и верить я не мог…

В старинный альбом

Милый, дальний друг, простите,Если я вам изменил.Что мне вам сказать? Поймите,Я вас искренне любил.Но года идут неровно,И уносятся года,Словно ветер в поле, словноВ поле вешняя вода.Милый, дальний друг, ну что же,Ветер стих, сухи поля,А за весь мой век дорожеНикого не помню я.

Пять восьмистиший

1

Ночь… в первый раз сказал же кто-то – ночь!Ночь, камень, снег… как первобытный гений.Тебе, последыш, это уж невмочь.Ты раб картинности и украшений.Найти слова, которых в мире нет,Быть безразличным к образу и краске,Чтоб вспыхнул белый, безначальный свет,А не фонарик на грошовом масле.

2

Нет, в юности не все ты разгадал.Шла за главой глава, за фразой фраза,И книгу жизни ты перелистал,Чуть-чуть дивясь бессмыслице рассказа.Благословенны ж будьте вечера,Когда с последними строками чтеньяВсе, все твердит – «пора, мой друг, пора»,Но втайне обещает продолженье.

3

Окно, рассвет…Едва видны, как тени,Два стула, книги, полка на стене.Проснулся ль я? Иль неземной сирениМне свежесть чудится еще во сне?Иль это сквозь могильную разлуку,Сквозь тускло-дымчатые облака,Мне тень твоя протягивает рукуИ улыбается издалека?

4

Что за жизнь! Никчемные затеи,Скука споров, скука вечеров.Только по ночам, и все яснее,Тихий, вкрадчивый, блаженный зов.Не ищи другого новоселья.Там найдешь ты истину и дом,Где пустует, где тоскует кельяО забывчивом жильце своем.

5