Собрание стихотворений

* * *

Только с трусом одним ничего не стрясется^{395}.Нет, не зря под ресницами тени легли:было в жизни моей и мороза и солнца,и забот и забав, и вражды и любви.Я мальчишкой ступал на леса пятилетки,ратный ветер мне в юности космы трепал,и, как солнцу и воздуху отданы ветки,я себя отдавал красоте и Трудам.Чтоб ни жажда, ни жадность земли не терзали,штопал раны и потные тропы топтал.Если б не было в мире Советской державы,для кого мне и жить и рождаться тогда?Только ради нее я воюю со снами,и смотрю на зарю, и стою несменен, —и горит надо мной знаменитое знамя,а иных я не знал и не знаю знамен.Руки могут всю землю ощупать и взвесить,

вся вселенная чистому взору видна, —но в груди моей сердце одно, а не десять.Оттого-то и правда на свете одна.Не позднее 1962            ЖЕНЫ МОИХ ДРУЗЕЙ^{396}Просто начнись, откровенная здравица,чары на сердце просей.Что-то по-новому стали мне нравиться                  жены моих друзей.Сердце само попросилось на исповедь,в пальцах запело перо,чтоб рассказать, как светлы и неистовы                  женщины наших пиров.Жаркое пламя по жилам струится их,красного лета красней, —смехом звенят на площадках строительных                  жены моих друзей.С детства им пала на плечики хрупкиетрудных годин полоса.

Глина с известкой плескалась об руки их,                   ветер им сек волоса.Легкие ноги о щебень исколоты,юбки намокли в росе, —но, как июньские молнии, молоды                  жены моих друзей.…К ночи сойдемся — накурим, натопаем, —все приберут поутру.Пусть же хоть солнце прольется на теплые,                  ловкие руки подруг.Дочери Солнца, вы сами как луч его,что проблистал по грозе.Я вам желаю всего наилучшего,                  жены моих друзей.Не позднее 1962     БЕТХОВЕН^{397}Как полюбить бытакого большущего?

Нá поле битвыс громами пошучивал.Графским подлизамколкости буркая,весь он — как вызовснобам и бюргерам.Буйствуя в стычке,в споре упорствуя,жил на водичкес коркою черствою.Бешен и чертов,в комнате заперся,в гневе исчеркавчеткие записи.Там по ночам онв полном безмолвиибредил началомДевятой симфонии,дерзкие замыслыв нищенстве пестуя.

«Делом бы занялся,сволочь плебейская».Вздутые жилы,волосы на плечи.Так вот и жил он,весь музыкой каплющий.В дружбе с народом,радуясь с вечера,лоб благородныйсчастьем просвечивал.Сложный и дюжий, —слыхали такого вот? —мастер был душилюдские выковывать.Демон крылатый,радость прославивший,львиные лапыбросает на клавиши.Не позднее 1962