Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Это – конкурс,                     конкурс,                                конкурс, —умиленье и восторг.Невелик солист,                     а голосу него —почти гудок!Отгудел           и сел на место…Новый гений рвется в бой!Он сражается с оркестром,с публикою,сам с собой.Он поет           и бьет в ладошки…У певицы – свой резон.Ведь не зря на ней одежкас декольтена шесть персон…Покорители эстрады,долговязые птенцы,неизвестные таланты,незнакомые певцы.Это – конкурс,                     конкурс,                                конкурс…

По оркестру                пот течет.Простодушие и корысть.Озаренье и расчет.Суета.        Дыханье зноя.И заламыванье рук…И всегдашнее,                   сквозноеожидание:а вдруг!..

Баллада о таланте, боге и черте

Все говорят:«Его талант – от бога!»А ежели – от черта?                            Что тогда?..Выстраиваясь медленно в эпоху,ни шатко и ни валко                            шли года.И жил талант.Больной.            Нелепый.                         Хмурый.Всего Гомера знавший назубок…Его считал               своею креатуройтогда еще существовавшийбог.

Бог находил, что слог его прекрасен,что на земле таких —                             наперечет!..Но с богом был, конечно, не согласентогда еще не отмененныйчерт.Таланту черт шептал:«Опомнись,                бездарь!Кому теперь стихи твои нужны?!Ведь ты, как все,погибнешь в адской бездне.Расслабься!Не отягощай вины».И шел талант в кабак.И —      расслаблялся.Он пил всерьез!Он вдохновенно                      пил!Так пил,что черт глядел и умилялся:талантсебя талантливогубил!..Бог     тоже не дремал!

В каморке утлой,где – стол,               перо                     и пузырек чернил,бог возникалраскаяньем наутро,загадочными строчками                                дразнил…Вставал талант,почесываясь сонно.Утерянную личность                             обретал.И банка           огуречного рассолабыла ему нужнее,чем нектар…Небритый.С пересохшими губами.Упрямо ждал он                      часа своего…И строки            на бумаге                         проступали,как письмена, —отдельно от него.И было столько гнева и напорав самом возникновеньеэтих строк!..

Талант, как на медведя,                               шел                                    на бога!И чертаскручивал             в бараний рог!..Талант работал.Зло.     Ожесточенно.Перо макаяв собственную боль.Теперь он богом был!                             И был он чертом!А это значит:былсамим собой.И восходило солнце                           над строкою!..Крестился черт.И чертыхался бог.«Да как же смог он                         написать                                     такое?!»…А онеще и не такоемог.

Стасису Красаускасу