Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

В чем виноваты горожане?В чем?        В прегрешении каком?Неужто          их не так рожали?Не тем         поили молоком?..В дыму журнальных словопренийя слышал, —                 кем-то решено,что лишьживущему в деревнесуть жизни               ощутить дано…А горожане,                горожане —от этих домыслов вдали —вновь       собирают урожаис асфальтовойскупой земли.Сегодня,           завтра,                    послезавтра —у горожан идет всегдаих нескончаемая                      жатва,их ежедневная                   страда…Вдыхая прокаленный воздух,усталостью озарены,идут

      владетели заводов,те,без которых нет страны.От времени               не отставая,шагают к проходной с утрастаночники               и сталевары —потомственные мастера.Несут        свое предназначенье,не хвастая,              не горячась.Готовыеи в ополченьешагнуть,           когда настанет час!..«Чей урожай главней для жизни?..»Вопрос – бездарен,спор – нелеп.В родном Отечестве                           большимидолжны бытьи металл,            и хлеб!Всех нас           одна земля вскормиладля встреч,свершенийи разлук.Мы все         плечо подставим миру,когда он

пошатнется вдруг!Неразделимы                  наши корни…Гляди:грозя и веселя,торчит над степью                         колокольнякосмического корабля.

Монолог шофера

Еще нам до ночлега —                               будь здоров!Стекло в дождинках,словно в каплях пота…Один чудак               сказал про шоферов:«Им – что?У них        сидячая работа!..»Да ладно.Ну, подумаешь – сказал!Есть люди —                  обо всем по слухам судят…Но я бы в рейс его                         с собою взял.В обычный рейс.Хотя б —             на десять суток…И пусть он —балаболка и профан —почувствует нутром дыханье зноя.И заболят глаза                     от встречных фар.

И екнет сердце.И спина заноет.Пусть побуксует,                      ежели не трус,в осенней глине,чавкающей жирно…Тогда ему покажется,                            что грузон тащит лично.Сам!А не машина…Пусть он в горах                      почует гололед,когда дорогавверх ползет упрямо!Прочтет табличку                        (там, где поворот):«Володя Чумаков.Поехал прямо…»А рядом – год,                     и месяц,                                и число.И тишина.И ночь в накрапах звездных…Собрату моему                    не повезло.Он за рулем уснул.Проснулся – поздно…Я еду       и смотрю свое кино —бегущую навстречу мнедорогу.И, что б там ни случалось,

                                    все равно,в конечный пунктмы прибываем к сроку.Чуть отдохнешь,                      и снова в путь пора.Мы водим большегрузыне для спорта…А в остальном                   все – так,                                 мы – шофера.Нам – что!У нас —           сидячая работа.

«Память у Земли огромна и крута…»

Память у Земли                     огромна и крута.Нынче —от столиц до малых поселений —счет годам ведетсяот войны            последней,а не от рождения                       вечного Христа.Никогда не станет этот счет                                      напрасным,если онлюдские плечи распрямил!..Разум человека —это просто разум.Разум Человечества —это мир.

«Когда война кончилась…»

Мустаю Кариму