Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе

Этого стихотвореньяты не прочтешьникогда…В город вошли,                     зверея,белые холода.Сколько зима продлится,хлынувши через край?Тихов твоей больнице…– Стаська,              не умирай!..Пусть в коридоре голом,слова мне не сказав,ставший родным                       онкологвновь отведет глаза.В тонкой броне халатамедленно я войдув маленькуюпалату,в тягостнуюбеду…Сделаю все               как нужно,слезы       сумею скрыть.Буду острить натужно,о пустяках говорить,врать,       от стыда сгорая!..

Так и не разберу:может быть, мы                     играемобав одну игру?!Может,         болтая о разном, —очень еще живой —ты между темпрекраснознаешьдиагноз свой.Может, смеешься нарочнов этот        и в прошлый раз,голову наммороча,слишком жалея                    нас?!В окнах,           больших и хмурых,высветится              ответ.Как на твоих гравюрах —белый и черныйцвет.И до безумия простоканет       в снежный февральстрашная эта просьба:– Стаська,              не умирай!..

«Так вышло…»

Так вышло.Луна непонятною краской                                   обочины выкрасила…Нас выжгло!Нас —         будто из поезда полночью —                                                выбросило.По пояс —холодного снега в кювете.                                   В сугробах – полмира!..А поездпроносится мимо…                          проносится мимо,                                                  проносится мимо.Постой!Но ведь только минута прошла,                                           как мы ехали в нем и смеялись.С его теснотойи нежданною грустью                              смирялись.Глупили!В чужие печали и беды                                бесстрашно влезали.Мы былисамими собой.                   А теперь мы – не сами.Теперь,вспоминая себя,                     оглушенно и тяжко молчим мы.Тебе

я кажусь незнакомым,                             далеким,                                        едва различимым…Пустынная полночь.Ладони в ожогах метельного дыма.А поездпроносится мимо,                        проносится мимо,                                                проносится мимо…Летит он – снарядом!И тащит куда-то не наши обиды,                                            не наши болезни и счастья.Ты – рядом.А как достучаться?                         А как дотянуться?                                                А как до тебя докричаться?…Под снегом великим,над временем тысячеверстнымбезмолвныекрикивисят,       зацепившись за звезды.Мне их не избавитьот каждого прошлого дня                                  и от каждого мига…А памятьпроносится мимо,проносится мимо,проносится мимо…

Прощание с морем

Что ж,        собираться начнем помаленьку.

В город уедем от непогод…Надо бы в море                     бросить монетку,чтобы вернуться сюдачерез год…Здесь был спокойно и солнечно прожитмесяц,        где так далеко до зимы.Здесь были счастливы мы,а быть может,нам показалось,                     что счастливы мы.Надо вернуться опять в этот месяц…В теплое морепадает мелочь.Круглые капельки серебра.Капли надежды…Едем.Пора!..…Где-нибудь                в тихой палате больничнойза пять минут до конца своеговспомню я снова                      этот обычай,слабой рукойухвачусь за него.И, завершая собственный опыт,на промелькнувшее оглянусь.Брошу монетку                    в жизненный омут…Может, вернусь?

«Мы совпали с тобой, совпали…»

Алене