Советская поэзия. Том второй

Ах! — я печально развел руками, —Поверив в движение, люди не помнятО смерти, но я-то не раз видел,Как этих людей в могилах хоронят.Не раз я слыхал их грустную песню,Спетую перед последней чертою:«Я строю дом себе дерева белого,Крою крышу себе муравою».Мой собеседник умолк на мгновение,Потом сказал: «Что же, время умеетСгибать нас, но в людях есть нечто такое,Что никогда не стареет:

Свои мечты, уходя из мира,Передают они в мир приходящим.Есть всегда в любом человекеЧастица непреходящего».

3

Я слышал, как девушка песню пела,Я видел, как яблоньку дед растил,Они какую-то тайну знаютИ ей пути пролагают в мир.К ним я пойду, и пойду я с нимиДорогою полдня, от зноя звенящего.Я знаю: в светилах, ивах и людяхПульсирует непреходящее!

1972

БЕЛЛА АХМАДУЛИНА

(Род. в 1937 г.)

^{289}

Газированная вода

Вот к будке с газированной водой,всех автоматов баловень надменный,таинственный ребенок современныйподходит, как к игрушке заводной.Затем, самонадеянный фантаст,монету влажную он опускает в щелкуи, нежным брызгам подставляя щеку,

стаканом ловит розовый фонтан.О, мне б его уверенность на миги фамильярность с тайною простою!Но нет, я этой милости не стою,пускай прольется мимо рук моих.А мальчуган, причастный чудесам,несет в ладони семь стеклянных граней,и отблеск их летит на красный гравийи больно ударяет по глазам.Робея, я сама вхожу в игру,и поддаюсь с блаженным чувством рискасоблазну металлического диска,и замираю, и стакан беру.

Воспрянув из серебряных оков,родится омут сладкий и соленый,неведомым дыханьем населенныйи свежей толчеею пузырьков.Все радуги, возникшие из них,пронзают небо в сладости короткой,и вот уже, разнеженный щекоткой,семь вкусов спектра пробует язык.И автомата темная душавзирает с добротою старомодной,словно крестьянка, что рукой холоднойдаст путнику напиться из ковша.

1960

Мотороллер