Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Над моею кроватью            все годы висит неизменноПобуревший на солнце,            потертый походный рюкзак.В нем хранятся консервы,            одежды запасная смена,В боковом отделеньи —            завернутый в кальку табак.Может, завтрашней ночью            прибудет приказ управленья

И, с тобой не простившись,            рюкзак я поспешно сниму…От ночлега к ночлегу            лишь только дорога оленьяДа в мерцании сполохов            берег, бегущий во тьму.Мы изведали в жизни            так много бессрочных прощаний,Что умеем разлуку            с улыбкой спокойной встречать,

Но ни разу тебе            не писал я своих завещаний,Да, по совести,            что я сумел бы тебе завещать?Разве только, чтоб рукопись            бережно спрятала в ящикИ прикрыла газетой            неоконченный лист чертежа,Да, меня вспоминая,            склонялась над мальчиком спящим,

И отцом бы, и матерью            сразу для сына служа.Но я знаю тебя, —            ты и рукопись бережно спрячешь,От людей посторонних            прикроешь ревниво чертеж,И, письма дожидаясь,            украдкой над сыном поплачешь,Раз по десять, босая,            ты за ночь к нему подойдешь.

В беспрерывных походах            нам легче шагать под метелью,Коль на горных вершинах            огни путевые видны,А рюкзак для того            и висит у меня над постелью,Чтобы сын в свое время            убрал бы его со стены.<1941>

137. ЖАЖДА