Советские поэты, павшие на Великой Отечественной войне

Из пропастей сердца, из мозга извилинМы вырвем мятежные мысли своиИ бросим их тем, кто борьбой обессилен,И тем, кто запутался в кольцах любви.Внезапною молнией грозные мысли,Ударьте, зажгите людские сердца,Пусть видят: над бездной тираны повисли,Пусть знают: настало начало конца.1916–1918^{148}

149. Бессмертие

Кто скажет: «Я достиг», тот — труп окаменелый,Кто вымолвит: «Довольно!..» — тот умрет…Бессмертен взлет безумный, дерзкий, смелый,Вперед, всегда вперед, без отдыха — вперед!Бессмертно бурное, стихийное движенье,

Бессмертна мысль, горящая огнем,Огнем желания, восторга, вдохновенья,Горячим, трепетным, сверкающим огнем…Желаньям нет конца, восторгам нет предела:Еще, еще узнать! Еще, еще постичь!Кто скажет: «Я достиг», тот — труп окаменелый,Его не шевельнет звенящей жизни клич!1918^{149}

150. «Мало на белом поле…»

Мало на белом полеВыстроить армию слов.Надо, чтобы кололиВ кровь.Чтобы криком кричали,Чтобы плакали вплачь,

Чтобы сами с бумаги сбегалиВскачь.И по сердцу каблукамиКрасноармейцы по мостовойДробили угрюмый каменьМой или твой.Тогда… Но и этого мало.Только ли разрушать?Чтобы армия марш играла,Чтобы марш играла душа.Чтобы звездами каждая фраза,Чтобы каждое сердце — звездой,Твоему повинуясь приказу,Покорно неслось за тобой.И само зажигало бы камень,

И само повторяло твой зов,И само называло стихамиЧерную армию слов.1924^{150}

151. Сальери

На ключ, на цепочку двери,На крюк, чтоб никто не узнал.Что я — злополучный Сальери,Что Моцарта я доконал.Так. Теперь бы прилечь немножко,Мысли стылые сном освежа,Иль… На подоконник бы, да в окошко,Да с четвертого б этажа!..Полно, что ты? Клубок уж размотан,И вопрос надоедливый стерт…

Где ты, Моцарт бессмертный? Вот он,У меня он, но Моцарт — мертв.О, теперь мне ничто не помеха,И величье торжественных одУж никто непристойным смехомПо-мальчишески не перебьет.И подымется плавно искусствоБез таинственных выкрутас…Но как в комнате тихо, как пусто,Как темно от невидящих глаз!Посмотреть — крепко ль заперты двери,Чтоб никто бы, никто не видал,Как над Моцартом гордый Сальери,Непреклонный Сальери рыдал.1924^{151}

152. «Каждый вечер… Но, может быть, поздно…»