Спасти Рашидова! Андропов против СССР. КГБ играет в футбол

— Нет, только на папке. На бумаге множество отпечатков, которые могли появиться еще до того, как доклад был отпечатан. А что касается следов Бородина на папке, то я их происхождение объяснить не могу — у меня это в голове не укладывается.

— А где живет Бородин?

— На улице Удальцова.

— Так это же в двадцати минутах езды от Минского шоссе — места, где «крот» встречался с Цинёвым.

— Именно это и настораживает. Ведь если это был Бородин, то он, учитывая его опыт, выбрал бы другое место — подальше, а не стал бы так подставляться.

— А если он сделал это специально, полагая, что мы будем думать именно так, как рассказали только что вы? — высказал разумное предположение Григоренко.

После этого в разговоре возникла пауза, но длилась она недолго. Затем начальник контрразведки взглянул на настенные часы и подвел черту под этим обсуждением:

— Пусть наши ребята сегодня понаблюдают за Бородиным, а завтра с утра вызовите его ко мне — я сам его прощупаю.

26 июня 1983 года, воскресенье.

Ташкент, общежитие Политехнического института

Вот уже который день Баграту Габрилянову снился один и тот же сон. Как он догоняет уходящий от него по улице Шота Руставели трамвай № 9 с красавицей Тамиллой внутри. Баграт на бегу кричал во все горло, пытаясь привлечь к себе внимание девушки, но та не реагировала на эти крики, будто не слыша их. Потом юноша начинал в отчаянии стучать кулаками по стеклу в окне, за которым сидела девушка, но и эти действия не привлекали внимания красавицы. А Баграт все стучал и стучал, не понимая, как же можно не слышать этот гром из звуков, от которых даже его ушные перепонки чуть ли не лопались. И в этот самый миг юноша открыл глаза — в дверь настойчиво стучали. Причем так сильно, что стены ходили ходуном.

— Кто там? — отрывая голову от подушки, спросил юноша.

— Баграт Габрилянов здесь проживает? — раздался за дверью мужской голос. — Открой, это из милиции.

Услышав последнюю фразу, юноша вскочил с постели и бросился к двери. Открыв ее, он увидел на пороге милиционера с погонами старшего лейтенанта.

— Ну и горазд же ты спать, парень — я уже все кулаки себе отбил, — произнес страж порядка, переступая порог комнаты.

В руках он держал папку, которую положил на стол, а сам уселся на стул. Потом достал из кармана брюк платок и вытер им шею — полуденная жара уже давала о себе знать.

— А вы кто? — натягивая на ноги штаны, спросил юноша.

— Дед Пихто, — улыбнулся милиционер. — Это ведь ты девушку ищешь, которая целую тысячу рублей посеяла и не объявляется?

— Правда, ищу, — кивнул головой Баграт. — Значит, вы тот самый милиционер, который будет теперь этим делом заниматься?

— Он самый — старший лейтенант Пулат Рахимов, — представился гость. — Ну, давай, рассказывай все по порядку об этой девушке.

И Баграт в очередной раз рассказал историю, которую он некоторое время назад поведал другому милиционеру — Семену Кухарчуку. Выслушав парня, Рахимов, продолжая вытирать шею и грудь носовым платком, заметил:

— А про воришку ты ведь соврал — нет у нас клиентов с таким описанием. Ну, да, аллах с ним — он нам особо и не нужен. А остальное хоть честно рассказал?

Вместо ответа, смущенный Баграт кивнул головой. После чего спросил:

— А вы правда ее найдете или…

Но милиционер не дал ему возможности договорить, прервав на полуслове:

— Ты, парень, зря думаешь, что у нас в милиции одни кухарчуки работают. Их, кстати, у нас меньшинство. Тебе просто не повезло вот и все. Ты вот уже какой день в Ташкенте, а много ты плохих людей здесь видел? А если и видел, то, наверняка, хороших было больше. Так что ты не сомневайся — найдем мы твою беглянку.

— И как же вы это сделаете? — поинтересовался Баграт.

— Сначала дадим запросы во все отделения милиции — не было ли подано там заявления по факту пропажи женского портмоне с деньгами. Если не поможет, тогда я объявление в газете размещу. Есть у нас одно издание, которое почти все читают — «Вечерний Ташкент» называется. Рано или поздно, либо сама девушка, либо кто-то из ее окружения это объявление прочитают.

— Я предлагал это сделать Кухарчуку, — отреагировал на эти слова Баграт. — Его, кстати, уволили?

— Да нет — ходит себе и в ус не дует, — сообщил милиционер.

— Как же так — его должны были в шею выгнать? — не скрывая своего удивления, воскликнул юноша.

— Видно, крепкая у него оказалась шея, — усмехнулся Рахимов, но тут же обратился к юноше с просьбой: — Про этого типа больше не вспоминай, будто и не было его — договорились?

Баграту не оставалось ничего иного, как дать стражу порядка такое обещание. Тем более, что этот милиционер, как успел заметить юноша, был полной противоположностью Семену Кухарчуку.

26 июня 1983 года, воскресенье.

Афганистан, провинция Саманган