Стихи. Часть 1

Как хочется влюбиться!Как хочется пожитьНе обречённой птицей,Обученной служить.Казалось, в чём же дело?Расправить крылья разве труд?Увы, та птичка улетела,А этой страшен даже пруд.Хотя вода – стекло и тоньшеИ глубина, идти – не плыть.Но это крылышки,Я их с презрением отброшу,А белые у ангелов мне не добыть.Нет, Бог свидетель, я не ради слова,Чтоб повкусней изюминка греха.Хочу любить и быть любимым,Разве это плохо?..Кто скажет «да» – он прав,

Но ровно, впрочем, как и я.

«Улыбайся. Улыбайся…»

Улыбайся. УлыбайсяНадрывно. Через не могу,Но так бывает в жизни:Она уже готова ко всему,И он как перечитывает письма.Куда ушло? Кто виноват?Зачем теперь? Зачем не раньше?Ответить мог, наверное, бы садВишнёвый, но там давно не он, а дачи.Удача, может быть, лицоРазрухи этой изменила?Хотя где сердце? А где пальто?Как и престижная квартира?..Наш век, конечно, лицемер.Мы тоже, стало быть, не лучше.Но если это возводить в пример,

Охватывает страх, смятенье, ужас…Всему причиной, верно, холодок,Осенний, поутру, с морозцем,И та печаль не пройденных дорог,Особенно когда ни облачка, но только солнце.Так, без упрёка, чтобы вслух.Едва наметив бровью драму,Она на кухню, и он к столу,И оба – словно в волчью яму.Погибнуть точно не дадут.Всесильный быт найдёт лекарства,Не только дети – внуки ждут…И остаётся что? Конечно, улыбаться.Улыбаться.

На пороге 60-летия, вместо приветствия

Я был упрям, но не в дугу.Высок и строен, любил мечту,Скромнее жизнь и даже зло,

Не потомуЧто мало – меньше меньшего везло.Другая ржа точила мой хребет,И тем ржавей, чем больше лет —Хирел, качался и старел,Как все, как вся страна, беднел.Но даже это я ещё терпел.Натужно, тяжко – всё равно сопел.Порой под рюмку, чтобы не орать —Уснуть, забыться, отстонать.Да спиться просто, но крест гнилой:Не нужен здесь и там чужой.И я трезвел. Трезвел! Как камушекв огонь,Как гвоздь – в раскрытую ладонь.А вбить? Вбивали без меня,Тем более был крест, был грешный я.Ещё не пройден путь,

И поднимает ртутьМоё тепло под мышкой сквозь стекло.Не взвешен, не подсчитан, стало быть, ещёВесь не измерен от и до.А стоило иль нет тянуть?Ответит тихий мой последний путь —Найдутся если проводить,Да не затем чтобы поесть, попить…Другие, мне не знакомые,Судьбой не огранённые,Скорее отдалённые, как весточка небес.И хорошо, что высоко…Я разгляжу и дерево и лес.А если?.. Если – значит честьБыла оказана, какая есть,Верней, была, точнее, не было.Всё прокоптил до неба я.

На пороге шестидесятилетия в мажоре