Стихи. Часть 1

Когда не будет даже звука,Не будет также тишины…И можно запросто, без стукаВходить в пространство пустоты.Я ни о чём уже оттуда —Чем безголосому кричать? —Не попрошу; не отпущу, не будуБанально даже календарь листать.Но пока это всё не случилось,Даже не знаю, имею ли право,Окажите, пожалуйста, милость —Руку подайте мне, если упал я.Помогите мне, ангелы местные,До небесных, боюсь, не долечу.Не допустят грехи разновесные,Да и сам себе вряд ли белые их разрешу.Слишком много дороги обочиной.Долго очень, как в обруч душа,

Потому и грустна, скособочена,А ей так, конечно, не обидно —Острее ножа.Все под небом и полюшком,Где крест един да плечо от плеча,Силой Веры разнится, как пёрышкоПтицы убитой и той, что жива.

«Укрой мою печаль судьбой…»

Укрой мою печаль судьбой,О ночь, до звёздочки при звёздах.Я опрокинул вычурный покой,Теперь в шипах и белых розах.Для равнодушных слишком я колюч.Легко удачливым я слишком в белом,А середины затерялся где-то ключ —Так и живу, как птица, небом.Наверно, скажет кто-то: «Эгоист».И непременно будет кто в улыбке,Да тот же стройный пародист,

Давно банальный, но привыкли.Всё это, право, ерунда.Беда другая если не случится:День прожитый без дня —Ни выругать, ни удивиться.Как на одно лицо толпа,С одним позором стадным,Я не любил ходить: ни за,Ни против; ни парадным…Вот этим стоит дорожитьВелико, щедро, без причин.В толпе – не труд простить,Но целая судьба, когда один.

Если ангел мой ранимый…

Ни открытий, ни событий —Вереницы пустяков.Мимо рожи, мимо лица,Выше тройка, в ней девица

Из ядрёных облаков.Было лестно удивиться,Прислониться, наклониться,Из ручья воды напиться,Потом тихо помолиться —Только взглядом и без слов.Вечер выдался и канул.Встану около окна.Мне уже грустить не рано,Даже если не пора…Постучит тревога в раму,Тронет тёмным два стекла.Они тонкие и бьются,Не сжимаются, не рвутся,Не умеют отвернутьсяИ не знают час, когда…Ночь при звёздах и в нарядеВечных шёпотов, ониТо проклятье, а то платье —

От плечей до пола и…Вся Вселенная – мгновенье,Или нет, скорей теченьеГорной, гордой до презреньяВсех равнинных глубины.Что ей эти пароходы?..Берега, что не видны?..Она – страсть, и страсти кромеЕй такие же нужны.Утро смыло как водой,Чуть прохладной с ветерком.Было, не было – о том,Даже если не пора,Загрустил я крепко днём.Может быть, пустяк и минет,Прислонившись чуть, пройдёт,Если ангел мой ранимыйРаньше крылья не сожжёт.

Дождь и немножечко личного