Стихи. Часть 1

Моя история проста.Моя история банальна.Не вышел, братцы, в господа,Но также, как ни странно,И раб никчёмный из меня —Подобострастья мало.Так и живу, не то чтоб зря,Скорей устало.Перелистав календари,А их уже библиотека,Как я ни правил – не спаслиЧернила человека.Не очень весело узнатьСебя на самом деле,Когда тебе не двадцать пятьВ ближайший понедельник.Бей, барабан! Трубите, трубы!Я проиграл. Она забудет.Но не моля и без надрыва,Чтоб сердцу больно, чтобы нылоПод вечер больше, чем темнееВид из окна и в мире целом.

Я не о том, что это грустно,Хотя, конечно же, конечно…Жизнь пролетела узко,Как на базаре семечки беспечноКлюёшь, плюёшь себе под ноги.А время знай себе идёт.Оно отпущено и без дорогиНазад, как и узнать, что ждёт.Ещё успеешь всё, всё сможешь,Пройдёшь любые виражи,Но промелькнула так, что рябь на коже.И ничего, чтобы согреть, в груди.Судьба права. Не виноваты люди.Сам примерял, носил… Не будемКивать на то, что был не оченьМатериал, не просто стар, просрочен.Бей, барабан! Трубите, трубы!Я проиграл. Она забудет.

«Безжалостна бывает правда…»

Безжалостна бывает правда,Верней, всегда наедине с собой.Прощает всё, но только мама —Бессонницей, молитвою, слезой.

Жаль, понимаем это мы, но поздно,Так откровенно, до души,Уже когда исправить невозможно,И мы молчим, как и вокруг кресты.

Сегодня я гулял простором…

Цветок-ромашка белая.Зрачок бессонницы,Он тоже жёлт.И смотрит будто неуверенно,Но день не прочен,Раним, как лепесток.Его коверкает погодой.Любой прохожий можетРастоптать,Иль ходишь сам с такоюМордой,Что страшно с эдакойДетей рожать.Но как бы ни было,УходитЛюбой день толькоВ ночь.

И в дрейф ложитсяПароходик,Часов на шесть,Всё прочь.Жаль, это правилоНе аксиома,Скорей условиеВсего.Оно – порог, что в дом,Как и из дома,Зависит отНе перечесть чего.Сегодня я гулялПростором,Что степь, ковыльИ ни звезды.Хотя и спрашивалНе очень строго,Хватило вздохуВыломать в грудиТак откровенноИ так много,Что, кроме горького,

ДругимГуб не касался воздухДолго.Всю ночь – пожар,Тягучий дым,А потушить бежалаТонко:Кому помог,Кого простил.Нет. Не бывает здесьНа грешнойОдним цветущим садомПо весне.Он то морозом поутруИзрежен,То нет погоды прилететьПчеле…Но это ладно, есть и кромеТопор в руках, спина в поту,Когда мы собственные корниС плеча: эх, эх! – и нет в цвету…

Крест един, но плечо от плеча…