Стихи. Часть 1

На изорванных нитях дождяВозникал-исчезал силуэт:То, обнявшись, две птицы, скорбя,То забывший про солнце рассвет.Дождь не прочен, увы, и не другВсем, кто ищет опору в плече —Или смоет следы, или вдругУплывёт грязный он по реке.Но теперь три часа как идётКолыбельный, молитвенно-тихий.Жаль, свечу там огонь не зажжёт,Где, обнявшись, две птицы.И забывший про солнце рассветНе узнает луча золотого.Три часа уже на небе нет,Кроме серого, неба другого.Дождь пришёл из жары, духоты,Он оазисом вырос в пустыне.

Только у блага есть тоже часы,Наверное, чтобы о нём не забыли.Третий день как идёт, всё идётКолыбельный, молитвенно-тихий.Жаль, свечу там огонь не зажжёт,Где, обнявшись, две птицы…

Давно давнишнее, как мир

Наплывом парчовой вуалиДождь моросил наискосок.Как будто пальчики стучалиНад головой в раскрытый зонт.Я брёл туда, куда не стоит.Я вспоминал, что не забыл:Обыкновенное, простое;Давно давнишнее, как мир.Был день тревогой не отмечен.Молчал предчувствием, не звал идтиВ уже спускающийся вечерИз-за дождя часа на три.

Он обозначил себя раньше,А день, наоборот, ушёл в побег.Темнело скоро. Как на марше,Брала усталость, таял свет.Случилось всё в полутумане,В неясной близости, когдаДруг друга мы нашли глазами,А всё увидели сердца.Но жизнь капризнее каприза,Так развернёт порой судьбу,Что согрешишь, молясь, не трижды:За что? О Боже! Не могу…Сбежало наше счастье глупо —Ни переулком, ни молвой,Как в дверь, когда идут без стукаИли презрительно её ногой.Гордыня вновь всё победила,В засаде тихо дождалась.

Тебе я крикнул: «Не любила!»А ты в ответ:«Давай не будем. Не сейчас».Я брёл туда, куда не стоит.Я вспоминал, что не забыл:Обыкновенное, простое;Давно давнишнее, как мир.

«Которая осень…»

Которая осень?Не больше, чем лет.А скоро ли? – спросит.Не знаю ответ.И это отрадно,Как листвяная медь;Как отражение правды:Не бежать, но успеть.Ровно, отпущеннымНа труде при звезде,Даже если приспущены

Все мои флаги уже.Что будет? РассудитВремя. Медлить не станетЭтот песочек в сосуде,Перевёрнутый в память.И значит, не надоОбдумывать планы.Искать виноватых,Ссылаться на нравы.Описывать низостьДуши и поступка.Всё, что ночью приснилось,Не узнаешь под утро.Мудро иль глупо?Как листвяная медь,На ветках уже неуютно,И некуда, кромеКак на землю, лететь…

«Мне скучно в местности, в округе…»