Стихотворения

В квартирах богачей — ничей!Но на лугу веду я дружбу с пнями,С веселой луковкой, с легчайшим мотыльком;Я их упрямый собеседник.С годами стал умней, с годами знаю с кем и говоритьКак камень с Кеми,Пустынником брожу по городу.Здесь одиночество с громадной буквыНа вывесках, на каждой из тротуарных плит Начертано.Антонии стремилися в пустыню;Приди и стань на Вашингтоне сквереИ будешь столпником, как столп стоят…Лишь не мешай прохожим — затолкают.          К сторонке

Стань и медленно смотри на суетуДлиннейшей авеню.На ней находятся в громадном гробе — домеМозги людей, что раньше жили были,На ней соборы, банки и конторы;На ней богатство, запах газолинаИ нищета,Что языком сухие губы лижет,Идя вблизи витрин.Всегда, всегда один;Всегда в броне закован, в латы одиночества.Кругом милльоны глаз,Следящие небрежно за тобой…Но дела нет им до твоих затей,До планов землю озарить веселым смехом счастья.

Лишь надобно, чтоб люди поделились хорошим всем,А злое спрятали в холодные гроба, замки судьбы,Решетки и подвалы воли злой…О, жизнь хитрее старых библиотек;Из прежних кладов, что зарыты тамЕдва ли прочитаешь столько — котикШершавым язычком лизнет…И все… Где череп, чтоСтарый мир,Наследье прошлого вместить бы мог?Где тот кулак, что оплеухуОтжившей красоте нанесть бы мог?..Малы, малы задачи,Мелочны умы. Сегодня — день, как речка пересох…

По камешкам ничтожества бредут,Иль в рытвинах застряв взывают, как младенцы,Упавшие от млечности грудей…

* * *

Кругом лишь город город городКругом отрыжка или голодКругом толпа но ты — один,Как потопающий средь льдин!

«Над Вульвортом утро сегодня раскисшее…»

Op. 33

Над Вульвортом утро сегодня раскисшееАсфальт отсырел и расползся селедкойНебо нависшееПотной обмоткойЖелтым лучи неуверенным светом

Тычутся в брюхо витринА полицейский торчит пистолетомАвтомобильных родин.Город сегодня… соплив.

«Луна над Нью-Йорком луна над домами…»

Op. 35

Луна над Нью-Йорком луна над домамиВ лазури прогорклой Прошепчем меж намиКвадраты окошек шныряют автоЖужжание мошек подскажет нам ктоУтес неподвижен луна не стоитНад правнуком хижин — летучий болид.

В парикмахерской

Op. 36