Стихотворения

В окне — маяк, его далекий глаз…В окне луны — алмаз…В окне Атлантик, тронутый луной…В окне простор иной…К которому еще я не привыкКоторого мне чужд язык…В окне — поэмой океан.В окне туман……

«Тревожной меди глас…»

Op. 53.

Тревожной меди гласПрорежет ночи мракВ уме вопрос погасЧто мучил такЛучистым днемКогда скитались мы вдвоем  Томила боль — была усталость житьИ в сердце никла ночь  Оборвалася нитьИссякла мочь…

. . . . . . . . . . . . . . .Быть черной буре быть…Океаническая сытьСурово шевелит холодный палецНаш пароход скиталецЗнает цельПросторНе мель…

«Еще темно, но моряки встают…»

Op. 54.

Еще темно, но моряки встают.Еще темно, но лодки их в волнах…Покинут неги сладостный уют.Ветрило вверх, весло в руках!  Еще темно, но промысел им мил.  Они ревнивы к ловле и добыче  И у бортов и у кормил  Чем на постели им привычный.Покинуты рыбачки у скалы,Где бьются в пену шумные валы,Покинуты приюты знойных нег…

Им рок иной… им ветра бег..  Сегодня будет промах иль добыча,  Сегодня станет радость иль печаль.  Ловить, острожить — их обычай  Отдай канат! Спусти… Причаль…Еще темно, но рыбаки в волнах.Они не знают лени и томленья.всегда вперед! Весло, чтоб делать взмах!В том жизни смысл и радость назначенья!!

8 августа 1926 г. в 6 час. утра

на борту парохода «Бостон»

«Трясет, трясет телега жизни…»

Op. 55.

Трясет, трясет телега жизни,Неровен путь и тяжек рок —Пусть экипаж безукоризны,Пусть будет ломовой то трок…  Преодолеем ли подъемы?  По кочкам вниз летит авто,  С волненьем с детства мы знакомы

  Не покоряется никто…И только остается грузаРазличье каждого в руках:Тот держит выгод скучных узы,А этот пыльный завтрапрах..  Трясет автомобиль сознанья,  Качает дымный пароход  И даже неподвижность зданий  Не оградит алчбу — народ!Везде движенье и расходы,Везде медлительность утерьИ даже голубые сводыТеряют, выцветая, ярь!!

«Этот дом старика капитана…»

Op. 57.

Этот дом старика капитанаГде часто слышен бури шумГде полог мутного туманаСокрыл полеты смутных дум.  Этот дом старика морехода,  Где так много изведанных карт,

  Где волна теребит свои оды,  Не справляясь с обычаем хартий.Этот дом, что стоит на гранитеВ нем хозяин — седой капитан,Путешествий пропетых обитель,Разъясненный раскрытый туман.  Здесь так много различных историй,  Приключений, событий угроз  Тех, что встретились в плещущем море,  Где рассветы закаты из роз…Где душистой горячей корицей,Нагота где привычность, закон,Где смолою замазаны лицаИ где ромом намок небосклон.

«Набрасываю строки беглых дум…»

Op. 58.

Набрасываю строки беглых думПод ветра шумПод взором маяковПод вздох валов.