Стихотворения

Носил учебники я в ранце,Зубрил латынь, над аргонавтамиЗевал и, прочитав «Каштанку»,Задумался, об авторе.Передовые критикиПоругивали Чехова:Он холоден к политикеИ пишет вяло, нехотя,Он отстает от векаИ говорит, как маловер,Зауважают человека,Но после дождика в четверг;Он в «Чайке» вычурен, нелеп,Вздыхает над убитой птичкою,Крестьян, которым нужен хлеб,Лекарствами он пичкает.Я жизнь свою прожить успел,И, тридцать стран объехав,Вдруг в самолете поглядел

И вижу — рядом Чехов.Его бородка и пенснеИ говорит приглушенно..Он обращается ко мне:«Вы из Москвы? Послушайте,Скажите, как вы там живете?Меня ведь долго не было.Я оказался в самолете,Хоть ничего не требовал.Подумать только — средь небесЗакусками нас потчуют!Недаром верил я в прогресс,Когда нырял в обочину…»Волнуясь, я сказал в ответПро множество успехов,Сказал о том, чего уж нет.И молча слушал Чехов.«Уж больше нет лабазников,Сиятельных проказников,Помещиков, заводчиков

И остряков находчивых,Уж нет его величества,Повсюду перемены,Метро и электричество,Над срубами антенны,Сидят у телевизора,А космонавты кружатся —Земля оттуда мизерна,А океаны — лужица,И ваша медицина На выдумки богата —Глотают витамины,Есть пищеконцентраты.Живу я возле Вознесенска,Ваш дом — кругом слонялись куры —Сожгли при отступление немцы.Построили Дворец культуры.Как мирно воевали прадеды!Теперь оружье стало ядерным…»Молчу. Нам до посадки полчаса.

«Вы многое предугадали:Мы видели в алмазах небеса,Но дяди Вани отдыха не знали…»Сосед смеется, фыркает,Побрился, снял пенсне.«Что видели во сне?»«Сон прямо богатырский.Лечу я в Лондон — лес и лен,Я из торговой сети,Лес до небес и лен, как клен,Все здорово на свете!»

Из цикла «Старость»

1. «Все призрачно, и свет ее неярок…»

Все призрачно, и свет ее неярок.Идти мне некуда. Молчит беда.Чужих небес нечаянный подарок,Любовь моя, вечерняя звезда!Бесцельная и увести не может.Я знаю все, я ничего не жду.Но долгий день был не напрасно

   прожит —Я разглядел вечернюю звезду.

2. «Молодому кажется, что к старости…»

Молодому кажется, что к старостиРасступаются густые заросли,Все измерено, давно погашено,Не пойти ни вброд, ни врукопашную,Любит поворчать, и тем не менееОн дошел до точки примирения.Все не так. В моем проклятом возрастеКарты розданы, но нет уж козыря,Страсть грызет и требует по-прежнему,Подгоняет сердце, будто не жил я,И хотя уже готовы вынести,Хватит на двоих непримиримости,Бьешься, и не только с истуканами,Сам с собой.Еще удар — под занавес.

3. «…И уж не золотом по черни…»