Стихотворения

И вдруг за дождевымнавесомВсе распахнулось под горой,Свежо и горько пахнет лесом —Листвой и старою корой.Все стало чистым и наивным,Кипит, сверкая и слепя,Еще взъерошенное ливнемИ не пришедшее в себя.И лесу точно нет и дела,Что крайний ствол наперекос,В изломе розовато-белом —Как будто выпертая кость.Еще поверженный не стонет,Еще не сохнув, не скрипит,Обняв других, вершину клонит,Но не мертвеет и не спит.Восторг шумливо лист колышет,Тяжел и груб покой ствола,И обнаженно рана дышит,

И птичка, пискнув, замерла.1972

«На пустыре обмякла яма…»

На пустыре обмякла яма,Наполненная тишиной,И мне не слышно слово «мама»,Произнесенное не мной.Тяжелую я вижу крышу,Которой нет уже теперь,И сквозь бомбежку резко слышу,Как вновь отскакивает дверь.1971

«Осень лето смятое хоронит…»

Осень лето смятое хоронитПод листвой горючей.Что он значит, хоровод вороний,Перед белой тучей?Воронье распластанномелькает,Как подобье праха,—Радуясь, ненастье ль накликает,

Иль кричит от страха?А внизу дома стеснили поле,Вознеслись над бором.Ты кричишь, кричишь не оттого ли,Бесприютный ворон?Где проселок? Где пустырь в бурьяне?Нет пустого метра.Режут ветер каменные грани,Режут на два ветра.Из какого века, я не знаю,Из-под тучи белойК ночи наземь пали эти стаиРвано, обгорело.1971

«Листа несорванного дрожь…»

Листа несорванного дрожь,И забытье травинок тощих,И надо всем еще не дождь,А еле слышный мелкий дождик.Набухнут капли на листе,

И вот, почувствовав их тяжесть,Рожденный там, на высоте,Он замертво на землю ляжет.Но все произойдет не вдруг:Еще — от трепета до тленья —Он совершит прощальный крутЗамедленно — как в удивленье.А дождик с четырех сторонУже облег и лес, и полеТак мягко, словно хочет он,Чтоб неизбежное — без боли.1971

«Опять мучительно возник…»

Но лишь божественный глагол…

А. ПушкинОпять мучительно возникПередо мною мой двойник.Сперва живет, как люди:Окончив день, в преддверье снаЛистает книгу, но онаВ нем прежнего не будит.

Уж все разбужено давно И, суетою стеснено,Уснуло вновь — как насмерть.Чего хотелось? Что сбылось?Лежит двойник мой — руки врозь,Бессильем как бы распят.Но вот он медленно встает —И тот как будто и не тот:Во взгляде — чувство дали,Когда сегодня одного,Как обреченного, егоНа исповедь позвали.И, сделав шаг в своем углуК исповедальному столу,Прикрыл он дверь покрепче,И сам он думает едва ль,Что вдруг услышат близь и дальТо, что сейчас он шепчет.1968

ПОСЛЕДНЯЯ ВСТРЕЧА

На рассвете