Стихотворения (1926)

Вы ушли,               как говорится,                                      в мир иной.Пустота…                 Летите,                              в звезды врезываясь.Ни тебе аванса,                          ни пивной.Трезвость.Нет, Есенин,                    это                          не насмешка,—в горле            горе комом,                               не смешок.Вижу —             взрезанной рукой помешкав,собственных                     костей                                качаете мешок.— Прекратите!                        Бросьте!                                      Вы в своем уме ли?Дать,         чтоб щеки                          заливал                                        смертельный мел?!Вы ж        такое                загибать умели,что другой                 на свете                               не умел.Почему?              Зачем?                          Недоуменье смяло.Критики бормочут:                              — Этому винато    да сё,              а главное,                              что смычки мало,

в результате                     много пива и вина.—Дескать,              заменить бы вам                                          богему                                                      классом,класс влиял на вас,                                и было б не до драк.Ну, а класс-то                       жажду                                 заливает квасом?Класс — он тоже                           выпить не дурак.Дескать,             к вам приставить бы                                              кого из напосто́в —стали б             содержанием                                   премного одарённей:Вы бы          в день                    писали                                строк по сто́,утомительно                     и длинно,                                    как Доронин.А по-моему,                   осуществись                                        такая бредь,на себя бы                  раньше наложили руки.Лучше уж                от водки умереть,чем от скуки!Не откроют                  нам                        причин потерини петля,               ни ножик перочинный.Может,           окажись                        чернила в «Англетере»,

вены        резать                   не было б причины.Подражатели обрадовались:                                              бис!Над собою                 чуть не взвод                                       расправу учинил.Почему же                 увеличивать                                      число самоубийств?Лучше           увеличь                         изготовление чернил!Навсегда               теперь                          язык                                  в зубах затворится.Тяжело            и неуместно                                разводить мистерии.У народа,               у языкотворца,умер        звонкий                     забулдыга подмастерье.И несут            стихов заупокойный лом,с прошлых                  с похорон                                  не переделавши почти.В холм            тупые рифмы                                   загонять колом —разве так               поэта                        надо бы почтить?Вам       и памятник еще не слит, —где он,           бронзы звон                               или гранита грань? —

а к решеткам памяти                                 уже                                       понанеслипосвящений                    и воспоминаний дрянь.Ваше имя                в платочки рассоплено,ваше слово                   слюнявит Собинови выводит                 под березкой дохлой —«Ни слова,                 о дру-уг мой,                                      ни вздо-о-о-о-ха».Эх,     поговорить бы и́начес этим самым                      с Леонидом Лоэнгринычем!Встать бы здесь                          гремящим скандалистом:— Не позволю                       мямлить стих                                              и мять! —Оглушить бы                      их                           трехпалым свистомв бабушку                 и в бога душу мать!Чтобы разнеслась                             бездарнейшая по́гань,раздувая              темь                      пиджачных парусов,чтобы          врассыпную                              разбежался Коган,встреченных                    увеча                             пиками усов.Дрянь          пока что                       мало поредела.

Дела много —                       только поспевать.Надо        жизнь                  сначала переделать,переделав —                     можно воспевать.Это время —                     трудновато для пера,но скажите                 вы,                      калеки и калекши,где,      когда,               какой великий выбиралпуть,        чтобы протоптанней                                        и легше?Слово —               полководец                                  человечьей силы.Марш!          Чтоб время                             сзади                                      ядрами рвалось.К старым дням                        чтоб ветром                                            относилотолько           путаницу волос.Для веселия                    планета наша                                          мало оборудована.Надо        вырвать                     радость                                  у грядущих дней.В этой жизни                     помереть                                    не трудно.Сделать жизнь                        значительно трудней.