Стихотворения (1926)

В центре мира                       стоит Гиз —оправдывает штаты служебный раж.Чтоб книгу                 народ                          зубами грыз.наворачивается                         миллионный тираж.Лицо        тысячеглазого треста                                           блеститэлектричеством ровным.Вшивают               в Маркса                              Аверченковы листы,выписывают гонорары Цицеронам.Готово.            А зав                     упрется назавтрав заглавие,                  как в забор дышлом.Воедино              сброшировано                                     12 авторов!— Как же это, родимые, вышло?? —Темь        подвалов                       тиражом беля,залегает знание —

                               и лишьбегает           по книжным штабеля́мжирная провинциалка —                                        мышь.А читатели                  сидят                           в своей уездной яме,иностранным упиваются,                                        мозги щадя.В Африки                вослед за Бенуя́миулетают              на своих жилплощадях.Званье           — «пролетарские» —                                             нося как эполеты,без ошибок                  с Пушкина                                   списав про вёсны,выступают                  пролетарские поэты,развернув                рулоны строф повёрстных.Чем вы — пролетарий,                                    уважаемый поэт?Вы     с богемой слились                                   9 лет назад.Ну, скажите,

                    уважаемый пролет,—вы давно               динаму                           видели в глаза?— Извините                   нас,                         сермяжных,                                 за стишонок неудачненький.Не хотите                под гармошку поплясать ли? —Это,       в лапти нарядившись,                                           выступают дачникипод заглавьем                       — крестьянские писатели.О, сколько нуди такой городимо,от которой                 мухи падают замертво!Чего только стоит                             один Радимовс греко-рязанским своим гекзаметром!Разлунивши                    лысины лачки́,убежденно                 взявши                             ручку в ручки,бороденок                 теребя пучки,честно

           пишут про Октябрь                                          попутчики.Раньше            маленьким казался и Лесков —рядышком с Толстым                                  почти не виден.Ну, скажите мне,                           в какой же телескопв те недели                   был бы виден Лидин?!— На Руси                  одно веселье —                                            пити…—А к питью                подай краюху                                      и кусочек сыру.И орут писатели                           до хрипоты                                              о быте,увлекаясь                бытом                           госиздатовских кассиров.Варят чепуху                     под клубы                                     трубочного дыма —всякую уху                  сожрет                             читатель-Фока.А неписанная жизнь                                проходит

                                               мимоулицею фыркающих о́кон.А вокруг             скачут критики                                     в мыле и пене:— Здорово пишут писатели, братцы!— Гений-Казин,                         Санников-гений…Все замечательно!                              Рады стараться! —С молотка                 литература пущена.Где вы,            сеятели правды                                     или звезд сиятели?Лишь в четыре этажа халтурщина:Гиза,        критика,                     читаки                                и писателя.Нынче           стала                    зелень веток в редкость,гол      литературы ствол.Чтобы стать                    поэту крепкой веткой —выкрепите мастерство!

АНГЛИЙСКОМУ РАБОЧЕМУ