Стихотворения

Тот самый двор, где я сажал березы,был создан по законам вечной прозыи образцом дворов арбатских слыл:там, правда, не выращивались розы,да и Гомер туда не заходил…Зато поэт Глазков напротив жил.Друг друга мы не знали совершенно,но, познавая белый свет блаженно,попеременно – снег, дожди и сушь,разгулы будней и подъездов глушь,и мостовых дыханье,неизменномы ощущали близость наших душ.Ильинку с Божедомкою, конечно,не в наших нравах предавать поспешно,и Усачевку, и Охотный ряд…Мы с ними слиты чисто и безгрешно,как с нашим детством – сорок лет подряд;мы с детства их пророки…

Но Арбат!Минувшее тревожно забывая,на долголетье втайне уповая,все медленней живем, все тяжелей…Но песня тридцать первого трамваяс последней остановкой у Филейзвучит в ушах, от нас не отставая.И если вам, читатель торопливый,он не знаком, тот гордый, сиротливый,извилистый, короткий коридорот ресторана «Прага» до Смоляги,и рай, замаскированный под двор,где все равны:и дети и бродяги,спешите же…Все остальное – вздор.

1970

ПРИЕЗЖАЯ СЕМЬЯ ФОТОГРАФИРУЕТСЯ У ПАМЯТНИКА ПУШКИНУ

На фоне Пушкина снимается семейство.Фотограф щелкает, и птичка вылетает.

Фотограф щелкает,но вот что интересно:на фоне Пушкина!И птичка вылетает.Все счеты кончены, и кончены все споры.Тверская улица течет,куда не знает.Какие женшины на нас кидают взорыи улыбаются…И птичка вылетает.На фоне Пушкина снимается семейство.Как обаятельны(для тех, кто понимает)все наши глупости и мелкие злодействана фоне Пушкина!И птичка вылетает.Мы будем счастливы(благодаренье снимку!).Пусть жизнь короткая проносится и тает.

На веки вечные мы все теперь в обнимкуна фоне Пушкина!И птичка вылетает.

1970

* * *

Зачем торопится в Сибирь поэт Горбовский?Чтоб делать тамс души своей наброски.Под ребрами, в таинственной глуши,отчаиваясь и надеяясь сладко,как разноцветные карандаши,она истаивает без остатка.Покуда мир совсем не перешит,ее бродячий скарб увязан снова.Все плачет в ней,ликует, верещит,безумствуети просит слова.Что она, боже, делает с собой!То красным коршуном она забьется,

то нежностью зальется голубой,то черною слезою вдруг прольется…Пока асфальт холодный топчем мы,все то же повторяя, как по нотам,он дожидается конца зимыи улетает со своим блокнотомтуда, где дни, как вольные стрелки,чем безвозвратней —тем сильнее…Там лучше ловятсясловав силки,а сердцу там вольнее и больнее…Дуй, паровоз, в трубу, свисти в свисток,пугай прохожих старомодным ликом.Спеши, лошадка,торопись, ездок…Эй, женщины, не поминайте лихом!

1970

СЧИТАЛОЧКА ДЛЯ БЕЛЛЫ