Стихотворения и поэмы

Это было давно.Мы ползли по дорогам елецким.                                                        Мы Орел обогнули.Вечереет.                 Вот пруд нас встречает волнующим блеском.Вдруг забулькали пули.«Кто стреляет?»                                Стреляют откуда-то из автоматов.«Подожди, не спеши ты.Не сгибайся!                                   Идем.                                                   Вроде мы на работу куда-то.Документы зашиты.Вот дома».                     — «Ну, скорей!»                                              К дому первому мы подползаем,не стучась — прямо в сенцы.«Это кто там?»

                          — «Да мы это, мы,                                                            не пугайся, хозяин,мы свои, окруженцы…»— «Что такое, старик, кто стрелял?»                                                                Он ответил молчаньем.Мы на окна взглянули:на стекле два отверстия, окруженных лучами,—две немецкие пули.За окном пруд лежит.                                      Над водой желтоватойбьются гуси и утки:немцы с берега их подстреливают из автоматови кричат в промежутки.За окном —                        птицы падают в воду, трепещут крыламинад водою проточной.Немцы бьют и хохочут,                                       трепещут и падают сами,

но стреляют, хохочут…Вечером.                  Хлеб хозяин нарезал, ужин мы поджидали.Нам обмолвиться нечем.«На сельхозвыставке                                      в прошлом году                                                                 был медальюхлеб вот этот отмечен.Погодите».                      Старик наклонился, открыл половицу,отодвинул корягу,как ребенка, он поднял букет черноусой пшеницы,развернул нам бумагу.А в бумаге —                        за что награжден он законно,что поднялся из плановсмелый мастер орловской земли —                                                               полевод из района

Тимофей Емельянов.И сказал он, медаль о рукав вытирая:«В поле выйти бы с нею!»— «Выйдешь в поле», — сказал я.— «Куда там, ведь ты удираешь…»Я поднялся, краснея.«Ты бы, дед, помолчал. Ты бы сам…»— «Помолчи, больно прыток,                                                     больно молод.Ты к работе не знаешь еще как путем подойти-то,серп держал или молот?»— «Ты напрасно на нас. Мы вернемся, отец,                                                                              дай собраться.Мы осилим!»                           — «Это так, но ведь немец не ждет,                                                                                         он спешит издеваться,видишь — поле убили, землю всю истоптали.                                                                             Я старый, куда я,

поди — совладай-ка!»Он ложку отбросил.                                 Так и сидим мы, страдая.«Ешьте», — просит хозяйка.«Тятя,                   не рви себе душу,                                                   солдата не мучай,он наш ведь, советский…» —услышали мы                           волнующий, чистый, певучий                                                                                голосза занавеской.Тимофей Емельянов привстал,                                                        приподнял половицу,пшеницу запрятал,бумагу с медалью обратно закутал в тряпицу.Мы молчим виновато…

5