Стихотворения и поэмы

По Тбилиси ходит пара,необычная на вид.Вдоль веселого бульвараоживление царит.Вроде парочки влюбленной,вроде нет,                  не разберем,или воин ослепленныйс девочкой-поводырем.Вот афиши:«Цирк в Тбилиси!»Ну, понятно,погляди —эти двое в страшной высикувыркаются, поди.Непохожие, другие.Он идет,              поет слова,бицепсы его тугиераспирают рукава.Он идет походкой веской,а она совсем не то —фея в шапочке жокейской,в черном кожаном пальто.Цокот этих ножек черных,светлый блеск веселых глазжителей высокогорных

останавливают враз.Вон заходят в магазины —мы у входа постоим.Любят зрелище грузины,улыбаются двоим.По Тбилиси ходят двое.Не видать со стороны,что звенящей тетивоюдвое те сопряжены.Что его томит усталость,что ее уносит ввысь.Это молодость и старостьпоздно за руки взялись.Что тоска их укачалаи прощаются сердца.Что у этого началане предвидится конца.1965

112. ПРОШЛОГОДНЕЕ ПРОИСШЕСТВИЕ

На проспекте Руставелив галерее —                          тишина.Поглядеть мы захотели,чем порадует она.«Санитарный день, простите?Выходной? Переучет?Я приезжий,                   вы пустите».

— «Что ж,                     приезжему почет,если так уже влечет».Краски неба!Краски моря!Краски ночи!Краски дня!Настроенью жизни вторя,захватили вдруг меня.На стенах — впритык картины,примостившись на полу,прислонившись в уголке,чуть ли не на потолке.Коридор пустует длинный…Только трое,только троеходят у меня в тылу.«Не мешайте, посторонний», —говорит один из них.«Почему же посторонний,я ведь           не потусторонний,я, товарищ, из живых!..»— «Вы шутник!» — сказал другой.Женщина сказала:                              «Фронда!Мы комиссия, а вы-то,

вы, товарищ дорогой,из союзного худфонда?..»И застыла деловитоперед девушкой нагой,дробно стукая ногой.«А комиссия при чем,—спрашиваю, — что случилось?»— «Отбираем!                           Вот наивность!»И оттер меня плечом.«Но за что? Не верю всё ж.Отпираете, наверно?»Старший встрепенулся нервно:«Отбираем молодежь,отбираем, — говорит, —скоро выставка. Понятно?»И пошел,               шепча невнятно:«перспектива»,«колорит»…У меня во рту горит.Вижу —правда, отбирают.Как шоферские права.Запирают, как дрова.Милуют и презирают,отбирают без затей,привирают, попирают,

отбираюту людей.Смотрит молодой народс бородами,без бородна комиссию                    с опаской,ни насмешки, ни мольбы.Пальцы вымазаны краской.Молча ждут своей судьбы.Отбирают!Неужелиотберут и у меня,на проспекте Руставели,отберутсредь бела дня?!Я — назад,                   дрожа от страха,говорю себе: «Скорей!»На спине гремит рубаха.Вылетаю из дверей.Вот иду себе.В карманечую гирю кулака.А навстречу Пиросмани,не отобранный пока.1965

113. ГАЛАКТИОН ТАБИДЗЕ