Стихотворения и поэмы

Были поклонники,стали читатели.Стали товарищи,были приятели.Были влюбленностии увлечения,но в отдаленноститают значения.Были равненияс теми и с этими,были ранения,стали отметины.Время проверило,время обдумало —ветром с ладонилишнее сдунуло.Сдунуло лишнее,легкое, слабое.Время оставилосамое-самое.И поговоркатеперь уже выучена:счастья не знать бы,несчастие выручило…Да, помогли вы,несчастья хорошие:виски заметелило

серой порошею.Время обдумало,сдуло всё лишнее…Время,              верни ты мнебремя давнишнее —лишнее, легкое,сорное, ссорное,всё неоткрытое,всё неповторное.Нет, не хочу,чтоб несчастье лечило,счастья того,что несчастье вручило,нет, не хочу я.На бешеной скорости,время,верни мне все беды и горести!Слышишь, скорейокуни меня в роздыми,сбей с якорейэти пристани-простыни!Слышишь,—                         туда,где в далеком годуя под огоньдобровольно иду.<1966>

120. «А жизнь сверх меры…»

А жизнь сверх меры —празднество и мука.Тогда толкнула пуля горячо,я над землею выгнулся упруго,не слыша ничего.А что еще?А то,                что с той минуты                                                в сорок первомживу, живу, случайностью храним.Веду перерасчет всем старым мерам,и верам,и невериям своим.Живу, живу, а кажется, что брежу.Иду, иду, а кажется — стоюи всё неубедительней,всё режеснюсь сам себе у смерти на краю.Я знаю —                 удивляетесь чему-то:так странно я вздыхаю и смеюсь,а у меня в глазах всё та минута, —я ничего на свете не боюсь.Смеюсь над мельтешением наивным,вздыхаю о товарищах своих, —они звучат во мне неслышным гимном,

смотрю на вас,а думаю о них.Ничем я не увенчан, не украшен —винтовка на брезентовом ремне.Не знаю, как оно —                                бессмертье ваше, —мне моегодостаточно вполне.Как под огнем прицельным,                                               перекрестным,стой, обелиск.Не отвожу лица.Он вам, живым, остался Неизвестным,а я-то видел этого бойца.Живу сверх меры                               празднично и труднои славлю жизнь на вечные года.И надо бы мне уходить оттуда,а я иду, иду, иду туда,туда, где смерть померилась со мною,где,как тогда,прислушаюсь к огню,последний раз                          спружиню над землеюи всех своих, безвестных, догоню.1968

121. РАНЫ

Да, раны зарастают.                                   Но растут.И не болят.                    Пока их не увидишьили пока забвеньем не обидишь, —тогда опять с тобою,тут как тут.Когда детей в большой семье растят,им шьют с запасом,                                   чтобы впрок носилось.И нам —шинели длинные, до пят,и шрамы тоже                       выдали навырост.Чтоб мы не заблудились в ней,                                                      войнана нас зарубки ставила, ты помнишь.А чтоб не заблуждались,                                        жизнь самасвои заметы ставила потом уж.Вы так и не отпустите меня.Вы держите меня,как на приколе,ранения давнишнего огня,ранения послевоенной боли.1969

122. ОГНИ