Стихотворения и поэмы

Уже отболела во мне эта женщина                                                                и отоснилась.Нет, нет…                отоснилась.                                   А ваза искрилась и пела,та ваза, что с нею давно мы купили когда-то.Та ваза жила на полу, поблескивая синевато…В тот день было столько цветов.                                                            Куда их девать, мы не знали.Взявшись за руки,                                 в солнце,                                                 мы шли по долине Арбата.В тот день и купили мы эту метровую вазуи сразу              поставили на пол..Отболела та женщина                                        и отоснилась.А ваза стояла одна эти годы.                                                           И не виновата.Все эти длинные годы в ней жили цветы.                                                                           Моей была ваза.В ней голос ее просыпался в хрусталинке каждой,то болью моей, то надеждой, то жаждой,гранью любой отражаясь                                               в хрусталике глаза…

И вот,            возвратись из Ханоя,                                                 уставший от зноя Вьетнама,я вазу свою обхватил                                           и понес напоить                                                                       и цветами наполнить…И как она вдруг ускользнула —                                                          теперь и не вспомнить.Склонясь над осколками колкими,                                                              я не верил упрямо.«Это что за примета?» —                                         ответа просил у соседей.«Скажите, к чему бы?» —                                              тянул онемевшие губы…И ночью, поднявшись, еле дождался рассвета,звонил я той женщине:                                       «Что это значит?                                                                   Какая примета?Ответь мне —к чему это: вазы той самой не стало?..»— «Ах, это к хорошему, —                                          грустно сказала, устало, —только осколки в доме уже не держи,                                                                   понимаешь…»А тут меня снова дальние взяли дороги.Опять я взлетел над землей.

                                                    И ходил по Парижу.Когда-то мы с нею ходили вот здесь                                                               и смеялись от счастья.Несло меня дальше.И в спящем Мадриде я слышалзвон моей вазы…Внизу Атлантический океан отзывался,                                                                    и дальшевисел над водой до самого Пуэрто-Рико.Мы ночь догоняли до спелых огней Каракаса.«Ну что это значит?» —                                        вопрос разрастался до крика.«Что это значит?» —звенела во мне моя ваза…На правом крыле самолета                                                     Большая Медведица стыла.В лохматые звезды                                      месяц взлетел вверх рогами.И Тихий уже                     океан                                 облаками размыло.Потом в самолете забрезжил рассвет.И потом,                 это чудо —Сантьяго

                      и Исла Ниегра.                                                 И самое это:в колокола ударяет Пабло Неруда.Ничего не забуду.Тихий оплескивал камни.Необычный дом Пабло,                                       на каравеллу похожий,и его самого.                      Жал руку морскими руками…А я всё раздумывал над собоюи что-то итожил…Когда поднялись после ужина,                                                      я не удержался:                                                                              «Пабло, вы старший.Скажите мне —                        что это с вазой?                                                   И что это значит?..»Прикрыл он свои медно-желтые веки,                                                                 за день уставший.Ревел океан за окном…«Пора было вазе разбиться.Настала пора ей уйти,                                      чтобы не возвратиться.Она не могла оставаться,                                              отзвучала она, отлучилась…А с вами

               в то время                                 случилось ведь что-то,                                                                             скажите?Да, в дом не входила                                      в те дни,                                                       не входила другая?Не полнила светом весь дом?..»Я не собрался с ответом.«Это к лучшему!» —                                      так сказал он.Ты слышишь меня, дорогая?Утром, чуть свет, я к берегу шел, поражаясь:и как это мог он обо всем догадаться —обо мне, о тебе, и о нас,                                         и о том, в чем не смели признаться.И о вазе,ушедшей из моего одиночества странно!Спасибо тебе за открытие, Пабло,                                                              за это ученье,что жизнь непрерывнаи в новизне постоянна.«Всё к лучшему!» Слышишь?                                                На другом полушарии                                                                                      слышишь ли, Анна?На волне океанаты слышишь                            мой вздох облегченья?