Стихотворения и поэмы

В своих пристрастьях крайне стойкий,не покидая главный класс,я побывал на Братской стройкеи даже, помнится, не раз.На эстакаде, без подначки,стоял я, сын других времен,как землекоп с дощатой тачкоймеж металлических колонн.И как-то сдуру — между нами —совсем не к месту позабыл,что этой станции фундаментя сам с друзьями заложил.Но всё равно, потом и сразу,среди чудес и пустяков,меня прельстили верхолазыв разводьях вешних облаков.Они, ходя обыкновенно,не упуская ничего,вели второй монтаж вселеннойне плоше бога самого.Им на земле уже неловко,

они обвыклись в небесах,и звенья цепи для страховкивисят у них на поясах,—той цепи, что при царской власти,чтоб и бунтарь бессильным был,и на ногах и на запястьяхустало каторжник носил;той цепи, что в туманной дали,власть отнимая и беря,отцы и деды разорвалиосенней ночью Октября.

ШТОРЫ ИЗ ВЬЕТНАМА

Не на окне,а посредине прямо,близ подмосковныхветок и ветвейбамбуковые шторыиз Вьетнамастучат,колеблясь,в комнате моей.

По вечерами рано на рассвете,среди моихидиллий и забот,колышет ихвоенный дальний ветер,сюда идущийиз других широт.Не далеко,а чуть не на пороге,зовя в свой крайотмщения и мук,он всё стучит,как барабан тревоги,в моем жилье,оттудова бамбук.О, эти шторы,зыбкие скрижали!Я не могуи не хочу их снять.Их сколько бы

рукой ни раздвигали,они всегдасмыкаются опять.

С НЕБА ПАДАЕТ СНЕГ ЗИМЫ

С неба падает снег зимы.Осторожно, благоговея,приближаемся тихо мы —вдоль по площади — к Мавзолею.Белым снегом освещенаи насыщена красным блескомна молчанье твоем, стена,революции нашей фреска.Тут который уж год подрядпо желанию всей Россииу гранитных дверей стоятнеподвижные часовые.Хоть январский мороз дерети от холода саднит скулы,ни один из них не уйдетиз почетного караула.Как они у державных плит,

для тебя, седина и детство,вся страна день и ночь хранитправду ленинского наследства.Ливень хлещет, метель метет,в небе молния проблеснула —ни один из нас не уйдетиз почетного караула.1968

ПЕРЕВОДЫ

С УКРАИНСКОГО

Максим Рыльский

337. ДИАЛОГ, ПОСВЯЩЕННЫЙ ДИСКУССИИ ОБ ИСКУССТВЕ В «КОМСОМОЛЬСКОЙ ПРАВДЕ»

Первый голос

В эти дни космической ракетыи автоматических станковпозабудьте, выбросьте, поэты,допотопных ваших соловьев!Всё искусство, вместе с жалким сором,вынесьте и выкиньте за тын:тот, кто разбирается в моторах,выше толкователей картин.

Второй голос