Стихотворения и поэмы

Толпа разлилась, как весной Сырдарья,всем встречным, без счету, улыбки даря.Как ярмарка радости — гомон вокзала,и льется из солнца поток янтаря.Глядит с восхищеньем мой резвый сынок —вокзал, по его представленьям, высок.Но я-то, конечно, отлично заметил,что он словно спичечный тот коробок.И всё же он дорог мне, этот вокзал.С годами я, видно, бесстрастным не стал:далекая юность припомнилась сразу,твои семафоры и рельсы, Урал.Но вот пассажиры к вагонам идут.Взойти по ступенькам — не маленький труд.Иной по пути отдыхает три раза,а все остальные томительно ждут.Но я на ребят не гляжу свысока —решительность их мне мила и близка:они бы на ИЛы вскарабкались так же,да нет для детей самолетов пока.Слегка растерявшись от крика ребят,старик со старухой поодаль стоят.Но вот и они поднялись по ступенькам,

держа на руках круглолицых внучат.Один по перрону, от страха далек,степенно шагает мой малый сынок.С игрушками схожи вагончики эти,а сам паровоз-то всего с ноготок!Девчурка с огромным букетом в рукахстоит и смеется в открытых дверях.И алою бабочкой бант кумачовыйтрепещет от ветра в ее волосах.Но вот и дежурная с желтым жезломсурово шагает в убранстве своем,и волосы детства под красной фуражкойпо-взрослому стянуты крепким узлом.Я, право, хоть час любоваться готовработою маленьких проводников:с трудом поднимают они карапузов,с почтеньем подсаживают стариков.Звонок! Настоящий вокзальный звонок!Перронные зрители хлынули вбок.И громко, вовсю, закричал паровозик,как утром, со сна, молодой петушок.Перрон провожает нестройной толпой,желая удачи в дороге большой —пускай поглядят на далекие земли

и благополучно вернутся домой!Мы едем! Свисти, паровозик, гуди!Мои размышленья бегут впереди.Я вовсе не мальчик, — скажи, отчего жеволнением стиснуто сердце в груди?Ведь я в путешествиях трудных бывал,не раз в самолетах высоких летали слышал походные марши оркестров,когда еще в тесных пеленках лежал.Я землю не только видал из окна —тебя я изъездил, большая страна.Мальчишкой скакал я, как всадник, на палке,а в юности смело седлал скакуна.Я все свои годы в движении был:ходил на охоту, в походы ходил,по заводям тихим и вертким стремнинам,средь гребней кипящих размашисто плыл.На Яике бурном, отсюда вдали,в садах мои юные годы прошли.Я слышал, как трактор советский заставилзабиться уснувшее сердце земли.В далеких пределах я с армией был,на жестких подошвах мозоли набил.

Дорожные камни, отроги Европы,я вас и до нынешних дней не забыл…Нельзя было нам от других отставать,пришлось широко нам по жизни шагать.Когда замерзали мы в зимних метелях,к груди прижимала нас Родина-мать.Весеннее время и грозный морозя вместе с народом своим перенес,и этот пример завещаю сынишке:хочу, чтобы он по-отцовскому рос.…Заливисто наш паровозик свистит,за окнами зелень неспешно бежит.Со мною в вагоне, немного поодаль,тот самый старик со старухой сидит.Гляжу я любовно на старцев седых —они молодеют среди молодых,и меньше, мне кажется, стало морщинокна лицах смущенно-торжественных их.Старик-горожанин, а может, степняк,не может насытиться счастьем никаки часто к своим обращается внукамс одним неизменным вопросом: «Ну, как?»Как будто он, радуясь сердцем простымтому, что мы лихо по рельсам бежим,

боится, что это свистящее чудоне так, как хотелось бы, нравится им,А возле окна черноокий джигитс красавицей златоволосой стоит,и что-то ей на ухо шепчет неслышно,и только в лицо ее нежно глядит.О чем он красавице может шептать?Откуда об этом могу я узнать?И кто же осмелится встать меж влюбленных,рискуя огонь их сердец испытать?А шумные стайки довольных детейживут, как положено, жизнью своей:у окон открытых нестройно теснятсяи спорят — всё громче и всё веселей.Сквозь гул, монотонный и слитный сперва,отдельные я различаю слова:«Ребята! Кто эту дорогу построил?»— «Москва!»— «Вот придумал!»«Конечно, Москва!»А вдоль полотна, ожидая с утра,стоят пешеходы, снует детвора,и все нам приветственно машут руками,кидают цветы, восклицают «ура»!