Низко клонится осинник,И струятся родники,Жил сказитель, жил былинникВ тесном доме у реки.Говорливый, бородатый,По прославленным лесамОн ходил как соглядатай,Где пройдет — не вспомнит сам.От него зверью не скрыться.Чутко ловит каждый звук,Знает он, где лось таится,Где живет язвец-барсук,Где шипят лесные гады,Где колдуют валуны,И приманки, и привады,И приметы старины.Каждый день недаром прожит,По-особому хорош.То, что видит, в сказку вложит,В сказке правда, а не ложь.Про корабль, в пути текущийС озорной командой пьющей,Про укрытую в холстинкуСвинку — золоту щетинку,Про скатерку-хлебосолкуИ про раненую елку,Из которой хлещет кровь,Про Кащееву любовь.Умер он, а сказка бродит,Умер он, а нам не счесть,Сколько россказней в народеО его скитаньях есть…Многим в жизни я обязанОзорным его рассказам,Побасёнкам и стариннымБогатырщинам былинным.1946
182. В ПУТИ
Тишина здесь… леса да леса…Ветер листья метет к перевозам…Золотая бежит полосаПо молоденьким, тонким березам.Синеватый дымок на земле,Облака над березовой чащей,И мальчишеский голос во мгле,К вдохновенному счастью манящий…Слышишь, песня несется с полей…Чье же слово плывет над лугами?Кто пускает в полет лебедей,Осторожно взмахнув рукавами?Я родные стихи узнаю,Песни те, что давно прозвучали.Как в далекую юность свою,Я гляжу в эти светлые дали.Разве могут стихи умереть?Будет жить самобытное слово.Только станут негаданно петь —И поймешь свою молодость снова.С молодою порою своейМы встречаемся снова под старость…Что ж, во всем мы честны перед ней,Сколько б лет еще жить ни осталось.Всё равно наша кровь молода,С каждым годом наш труд полновесней,Нам родны, как в былые года,Наши первые думы и песни.Раскрывалися наши сердцаДля пленительной, радостной были.Подмастерьями века-творцаРано в жизнь мы с тобою вступили.А дорога бежит вдоль реки…Вновь разъезды в пути… перекрестки…Серебрит незаметно вискиОпыт лет, вдохновенный и жесткий.Вспомнят нас за чертой вековой,Будет труд наш и подвиг наш признан,—Ведь мы оба, товарищ, с тобой —Люди первых годов коммунизма.1948