Стихотворения и поэмы

Ветер в дуброве скитается,Птица рыдает, черна.Тень человека шатается,Темная, в жите видна.В небе месяц бьется, натужась,Как сжатые болью уста.Стон людской, еле слышный, недужный,Призраком в поле встал.Вот этот стон, как тревога,Вырос, во мраке укрыт,А под конями дорогаСтонет степная, дрожит.Мчатся тяжелые кони,Кто-то во мраке кричит.Шляхами рыщет погоня,Ищет кого-то в ночи.А тот рану сжимал руками,Житом бежал, сколько мог.Когда ж сердце застыло, как камень,

Он, поникнув, упал под стог.Лунный, слепящий и жидкий,Выглянул луч с высоты,И загорелся на сивой свиткеПятиугольник красной звезды.В небе месяц мечется кречетом,Страшен слепой его лик.Умирал синеющим вечеромВ родной степи большевик.Спелые, как земляника,Звезды зажглись в вышине.Кто напряженно и дикоВслушался в ночь на коне?Тлели глаза, дики и пьяны,Хмелен человек был и дик.Голубая лента у него на жупане,А на шапке черный шлык.Из-под стога травами, житамиСтон раскатился на шлях.Сразу понял атаман:

Человек умирает в полях.Он чутко слушает стоны,Он топчет жито ногой.И вдруг это в тень под стогомВзгляд упирает свой.В злобе лицо каменеет.Раненый весь на виду.Что там на свитке алеет?Кровь разглядел и звезду.Ветер приник к изголовью,Жаль человека ему.Жито, омытое кровью,В лунном струится дыму.Смерть к человеку явилась,Вот она — в жупане.Спешилась, остановилась,С ним она наедине.Степью и кровью пахнуло,Время споткнулось в тоске.

Лезвие страшно блеснулоВ пыльной и потной руке.Шла за минутой минута,Падала в спелую рожь.В тело горячее крутоВрезался блещущий нож.Ночь расцарапать бы стоном,Криком бы грудь разодрать,—Встретит он смерть непреклоннымЧесть у него не отнять.Сжаться бы, дрожью объятым,Пасть на колени без сил,Но не молил он пощадыИ милости не просил.Кровью, казалось, был вышитВ жите узор на века.Атаман — нет, не слышитЖалобы большевика.То не средь белого снегаРдеет костер золотой,

То на груди человекаРана зияет звездой.Пятиконечная ранаВдруг под ножом расцвела,А на востоке туманаДрогнула синяя мгла.Окоем проступал неясно,Таяли звезд следы,—Но там не было более красной,Чем на груди человека, звезды.Ветром качнуло, как знамя,Кровью омытую рожь.Вытер бандит колоскамиСвой окровавленный нож.И повернулся к востоку,Истово перекрестясь.Сел на коня — и в дорогу,Пыль под копытом взвилась.1924Перевод А. Кушнера

4. ПРОТИВОГАЗ