ТраваНикудышная, сорная,Но в теплом своем естествеЗемля, точно женщина черная,Покоится в этой траве.А к ночи еще и красивееВся с ног и до головыВо мгле, точно женщина синяя,Восстанет земля из травы.И глянут на землю на дальнюю,На весь ее тусклый покров,На смутность ее глобальнуюГлазища иных миров.Зеленая, желтая, бурая,В пустынях, в горах и лесахЗемля, точно женщина хмурая,Пригрезится им в небесах.Но всё это только поэзия,Романтика только одна,И чем бы там в небе ни грезилиЗемля не такой им видна.Их грезы с моими не вяжутся,И женщиною земнойИм даже и вовсе не кажетсяЗемля моя вместе со мной.1960
Надоело! Хватит! ОткажусьПомнить всё негодное и злое —Сброшу с плеч воспоминаний грузИ предам забвению былое.Сбросил! И от сердца отлегло,И, даря меня прохладной тенью,Надо мною пышно расцвелоВсезабвенья мощное растенье.Но о чем мне шелестит листва,Почему-то приходя в движеньеИ полубессвязные словаВ цельные слагая предложенья?Либо листья начал теребитьВетерок, недремлющий всезнайка:"Не забыл ли что-нибудь забыть?Ну-ка хорошенько вспоминай-ка!"Либо птичьи бьются там сердца,Вызывая листьев колебанье?Но перебираю без концаЯ несчетные воспоминанья.Не забыл ли что-нибудь забыть?Ведь такие случаи бывали.…Нет! Воспоминаний не убить,—Только бы они не убивали!1960
ТакВеликаГора черновиков,Бумаги каменеющая масса,Что, кажется, за несколько вековМне разобраться в этом не удастся.И не отточишьНикаких лопат,Чтоб все пласты поднять вот эти снова,Где происходит медленный распадНеуловимых элементов слова.НоВедь ничто не сгинет без следа,—Во что-нибудь оно переродится,И это нечто, скажем кровь-руда,Не мне, так вам однажды пригодится.Быть может, всё,О чем ты лишь мечтал,Сольется в бездне кладовых подземныхВ металл, который только бы леталИ для решеток был негож тюремных;В тот матерьял,Которому даноРаботать не по-прежнему на сжатье,А лишь на растяженье, чтоб оноНе превратилось в новое распятье.Возвел яЭту гору не один,И, подымаясь на ее обрывы,В мерцанье снеговых ее сединЯ различаю многие архивы.Пусть к нимЗа рудокопом рудокопПриложат нерастраченную силу —Напомнит им гора черновиковВсё, что угодно, только не могилу.1960