Стихотворения и поэмы

Хотел я ветер ранить колуном,Но промахнулся и разбил полено,Оно лежало, теплое, у ног,Как спящий, наигравшийся ребенок.Молчали стены, трубы не дымили,У ног лежало дерево и стыло.И я увидел, как оно росло.Зеленое, кудрявое, как мальчик,И слаще молока дожди поилиЕго бесчисленные губы. ПальцыИграли с ветром, с птицами. ЗемляПушистее ковра под ним лежала.Не я его убил, не я пришелНад ним ругаться, ослепить и броситьКусками белыми в холодный ящик.

Сегодня я огнем его омою,Чтоб руки греть над трупом и смеятьсяС высокой девушкой, что — больно думать —Зеленой тоже свежестью полна.1919

47. ЗАСУХА

В душном пепле падал на странуЛунного осколок изумруда,Шел и ширился подземный гул,И никто до света не уснул.Он пришел — я не спросил откуда,Я уж знал — и руку протянул.На ладонь своей рукой лохматой,Точкою на вязь ладонных строк,Положил сухой, продолговатый,Невысокий черный уголек.

«Здесь, — сказал он, — всё — земля и небо,Дети, пашни, птицы и стада,Край мой — уголь, мертвая водаИ молчанье, где я только не был,На, возьми, запомни навсегда!»Подо мной с ума сходили кони.Знал я холод, красный след погони,Голос пули, шелесты петли…Но сейчас, сейчас я только понял,Что вот этот холмик на ладониТяжелей всех тяжестей земли.1921

48. «Где ты, конь мой, сабля золотая»

М. Неслуховской

Где ты, конь мой, сабля золотая,

Косы полонянки молодой?Дым орды за Волгою растаял,За волной седой.Несыть-брагу — удалую силу —Всю ковшами вычерпал до дна.Не твоя ль рука остановилаБешеных любимцев табуна?На, веди мою слепую душу,Песнями и сказками морочь!Я любил над степью звезды слушать,Опоясывать огнями ночь.Не для деревенских частоколов,Тихо-пламенных монастырейСтал, как ты, я по-иному молод,Крови жарче и копья острей.Проклянет меня орда и взвоет,—

Пусть, ведь ты, как небо, весела.Бог тебе когда-нибудь откроет,Почему такою ты была.1920 или 1921

49. «Когда уйду — совсем согнется мать…»

Когда уйду — совсем согнется мать,Но говорить и слушать так же будет,Хотя и трудно старой понимать,Что обо мне рассказывают люди.Из рук уронит скользкую иглу,И на щеках заволокнятся пятна, —Ведь тот, что не придет уже обратно,Играл у ног когда-то на полу.Ноябрь 1921

50. «Мою душу кузнец закалил не вчера»