Стихотворения и поэмы

Там, в заоблачной стране,Мир и тишина,Там, часами на стене,На небе луна.Проплывет прозрачный звон,Прогудят басы:Знай, что это первый сонПробили часы.Побледнеет небосклон,Побледнеет небосклон,Побледнеет небосклон,Разойдется мгла…Первый сон, последний сон…Вот и ночь прошла!Жизнь без горя, без удач,Счастье на гроши,Если вдруг раздастся плач —Плачут малыши…Мир чудес и мир тревогГде-то там, внизу.

Ну а нам поможет БогПереждать грозу.Вот звенит прощальный звон,Вот звенит прощальный звон,Вот звенит прощальный звон,Бьют колокола…Первый сон, последний сон…Так и жизнь прошла!

176. ТЕБЕ

Вьюга листья на крыльцо намела…

I

Словно слезы, по стеклу этот дождь.Словно птица, ветка бьется в окно.Я войду к тебе, непрошеный гость,Как когда-то — это было давно.

II

Закружатся на часах стрелки вспять,Остановится все время навек.«Ты не спишь еще, — спрошу я опять, —Мой единственный родной человек?»

III

Пусть не кажется тебе это сном,И в стекло не ветка бьется, а я.Осторожно оглядись — за окномТы увидишь, как бредет тень моя.

ПОСЛЕДНИЕ СТИХИ

177. <ЧИТАЯ «ЛИТЕРАТУРНУЮ ГАЗЕТУ» >

Играет ветер пеноюНа Сене, на реке,А я над этой Сеною,Над этой самой Сеною,Сижу себе над СеноюС газетою в руке.Ах, до чего ж фантазируетЭта газета буйно,Ах, до чего же охотноНа все напускает дым,И если на клетке слонаВы увидите надпись «Буйвол»,Не верьте, друзья, пожалуйста,Не верьте, друзья, пожалуйста,

Не верьте, очень прошу вас,Не верьте глазам своим!

Париж

декабрь 1977

178. <ПОСЛЕДНЯЯ ПЕСНЯ>

За чужую печальИ за чье-то незваное детствоНам воздастся огнем и мечомИ позором вранья,Возвращается боль,Потому что ей некуда деться,Возвращается вечером ветерНа круги своя.Мы со сцены ушли,Но еще продолжается действо,Наши роли суфлер дочитает,Ухмылку тая,Возвращается вечером ветерНа круги своя,Возвращается боль,Потому что ей некуда деться.

Мы проспали беду,Промотали чужое наследство,Жизнь подходит к концу,И опять начинается детство,Пахнет мокрой травойИ махорочным дымом жилья,Продолжается детство без нас,Продолжается детство,Продолжается боль,Потому что ей некуда деться,Возвращается вечером ветерНа круги своя.

Париж

декабрь 1977

ДРУГИЕ РЕДАКЦИИ[56]

20

П74, сноска вм. с. 9—16:

Это правда, это правда, это правда,Это было, и боюсь, что будет завтра,Может завтра, может даже скорее,Ой, так не шейте ж вы ливреи, евреи!

21(123)