Стихотворения и поэмы

8. БЕДА

Кажется:                   солнце горит и ночью,пылает во рту самом.Плывут,                  мельтешат огневые клочья,сплетаются в душный ком.Светает.               Идут по привычке люди,медленно,                     молча,                                   врозь.

Тянет к посевам мечта о чуде.Голод сверлит, как гвоздь.На улицени деревца, ни травки —голо, как на току,только на крышах мазанок жалкихцветет лебеда в соку.Серые, старые, хилые избыприжались,                изба к избе.Не горе —так, может, дымки вились бы,но пусто в любой трубе.

От старости                            крыши сползли у многихв улицу их наклон,похожи они на старух убогихв платочках — вперед углом.,Иные избы,                        с годами споря,крыши назад сгребли.Безлобые,                    ветхие гнезда горя,дети сухой земли.Стоят,

                беседуют год за годом.О чем?             Не скажут они.Глубоким               тягостным недородомих сгорбило в эти дни.Уходит, уходит, уходит лето.Люди бредут. Куда?Знают,           а всё же идут с рассветана пепелище труда.Какая весна веселила душу,надеждой дышала грудь.

Лето взмахнуло каленой сушью,беде             проложило путь.В начале июля — пора налива —жара ветровая жгла.И вдруг упал,                            расходясь торопливо;туман сухопарый — мгла.Сама земля подавала голос:«Люди, беда грядет!»Пустая завязь.                             Трухлявый колос… Будет голодный год.

* * *