Стихотворения и поэмы

Стихи разных лет

(1918 – 1931.)

Смешанные стихотворения

Другу

Иль я не знаю, что, в потемки тычясь,Вовек не вышла б к свету темнота,И я урод, и счастье сотен тысячНе ближе мне пустого счастья ста?И разве я не мерюсь пятилеткой,Не падаю, не подымаюсь с ней?Но как мне быть с моей грудною клеткойИ с тем, что всякой косности косней?Напрасно в дни великого совета,Где высшей страсти отданы места,Оставлена вакансия поэта:

Она опасна, если не пуста.

Анне Ахматовой

Мне кажется, я подберу слова,Похожие на вашу первозданность.А ошибусь, мне это трын-трава,Я все равно с ошибкой не расстанусь.Я слышу мокрых кровель говорок,Торцовых плит заглохшие эклоги.Какой-то город, явный с первых строк,Растет и отдается в каждом слоге.Кругом весна, но загород нельзя.Еще строга заказчица скупая.Глаза шитьем за лампою слезя,Горит заря, спины не разгибая.Вдыхая дали ладожскую гладь,Спешит к воде, смиряя сил упадок.

С таких гулянок ничего не взять.Каналы пахнут затхлостью укладок.По ним ныряет, как пустой орех,Горячий ветер и колышет векиВетвей и звезд, и фонарей, и вех,И с моста вдаль глядящей белошвейки.Бывает глаз по-разному остер,По-разному бывает образ точен.Но самой страшной крепости растворНочная даль под взглядом белой ночи.Таким я вижу облик ваш и взгляд.Он мне внушен не тем столбом из соли,Которым вы пять лет тому назадИспуг оглядки к рифме прикололи.Но, исходив из ваших первых книг,

Где крепли прозы пристальной крупицы,Он и во всех, как искры проводник,Событья былью заставляет биться.

Марине Цветаевой

Ты вправе, вывернув карман,Сказать: ищите, ройтесь, шарьте.Мне все равно, чем сыр туман.Любая быль как утро в марте.Деревья в мягких армякахСтоят в грунту из гумигута,Хотя ветвям навернякаНевмоготу среди закута.Роса бросает ветки в дрожь,Струясь, как шерсть на мериносе.Роса бежит, тряся, как еж,Сухой копной у переносья.

Мне все равно, чей разговорЛовлю, плывущий ниоткуда.Любая быль как вешний двор,Когда он дымкою окутан.Мне все равно, какой фасонСужден при мне покрою платьев.Любую быль сметут как сон,Поэта в ней законопатив.Клубясь во много рукавов,Он двинется подобно дымуИз дыр эпохи роковойВ иной тупик непроходимый.Он вырвется, курясь, из прорвСудеб, расплющенных в лепеху,И внуки скажут, как про торф:Горит такого-то эпоха.

Мейерхольдам