Стихотворения. Поэмы

Судьба, простор мне дай! Так хочется Хоть что-то сделать для людей,Чтоб это пламя благородное Не тлело зря в груди моей!Огонь недаром в жилах мечется,И сердце яростно стучит,-Мольбой за счастье человечества Любой удар его звучит.О, если бы не разговаривать,А действовать пора пришла,-Пусть даже и Голгофа новая Наградой будет за дела!Погибнуть ради человечества!

Какая радостная смерть!Во много раз прекрасней это,Чем в сладострастии хмелеть.О, дай, судьба, мне подтверждение, Что будет смерть моя такой,-И крест для своего распятия Воздвигну собственной рукой.

_{Пешт, конец апреля 1846 г.}

МОИ ПЕСНИ

Часто я, задумавшись, мечтаю,- А о чем, пожалуй, сам не знаю. Я витаю над родной страною,И над всей поверхностью земною,-И такая песня вдруг родится,Лунный луч как будто серебрится.

Чем мечтать, задуматься бы лучше О грядущих дней благополучье…Но к чему? И так заботы много! Лучше уж надеяться на бога -Пусть хранит! И тут в душе родится Песня, беззаботная, как птица.Вот спешу я на свиданье с милой,- Все заботы я зарыл в могилу,В очи милой погружу я взоры,Точно звезды в тихие озера.И готова в розу превратиться Песня, что в душе моей родится.Я любим! Вскипай, вино, в бокале! Разлюбила? Выпьем в знак печали!

Вы согласны: если пахнет хмелем, Значит, дело кончится весельем!И когда иду я веселиться,Песня-радуга в душе моей родится.Вот в руках у нас сверкают чаши,Но в цепях рука отчизны нашей,И чем звон бокалов веселее,Тем оковы эти тяжелее.Песня туча в этот миг родится, Черпая, в душе моей гнездится.Что ж вы рабство терпите такое? Цепи сбрось, парод, своей рукою!Не спадут они но божьей воле!Ржа сгрызет их – это ждете, что ли? Песнь моя, что в этот миг родится,

В молнию готова превратиться!

РАБСТВО

(Отрывок)

Как весел мир! Он вечно веселится,Он вечно пляшет, вечно возбужден.Но попытайтесь истины добиться: Действительно ли радуется он?Какое там! Не верю я ни крошки!В отчаянье еще мы веселей!Мы потому так громко бьем в ладошки, Чтоб не услышать звон своих цепей.Мир – узник! Руки, ноги цепь сковала. Сковала душу бы… да вот души не стало.

_{Пешт, июнь – август 1846 г.}

ЛЮБЛЮ Я…