Tangerine house

Я прикурил от факела свободы,Придя к нему, как зверь на водопой,Где женщина железною рукойИм освещала заспанные воды,И защищал ее одежды слойОт времени и всякой непогоды.Империя возникла из землиОсколками времен Наполеона[61],И грудь ее, как башни бастиона,Бессменно здесь встречали корабли[62],И украшала голову корона,Где семь лучей сверкали издали.А в стороне, на острове, у края,Задумчиво склоняясь над водой,Громадой, как стеклянной головой,

Манхэттен, Вавилоном вырастая,Пронизывает пропасть над собой,Как копья иудея Адоная[63].И далее, повсюду и везде,Природа отступает перед мощью,Что человек мог наблюдать воочию,Ведь храм людской отстроен на воде,И в свете фар здесь звёзды меркнут ночью,В хасидской[64] застревая бороде.14.03.2021 г.

Я не люблю Нью-Йорк

Я не люблю Нью-Йорк палящим зноем,Шум от подошв и перекличку шин,И запахи, испорченные морем,Когда мешаются с ним больше, чем один.Я не люблю засвеченное небо,

Сирены вой хоть ночью, хоть с утра,Когда не знаю, вправо или влево,Или когда с Атлантики ветра.Я не люблю отвязность, хамство, злобу,Помноженные на скупой расчет.Разврат, наряженный в монашескую робу,Хотя разврат, наверное, не в счет.Здесь по мостам, гуляя пешеходом,Или когда по улицам рулю,Любуюсь я сквозь крыши небосводом,Хоть этого я тоже не люблю.Да, не люблю я многое в Нью-Йорке,И все равно скучаю иногда,Быть может, любят так отпетые подонки?Так, верно, любят птицы города?

Когда закат последней струйкой светаПо красному сползает кирпичу,Я в продуктовый рай родного геттоНа Брайтон-Бич[65] по Верразано[66] мчу.Среди рядов, знакомого товара,Где русский мед, халва и «Азерчай»,Я слышу запах свежий перегараИ женский голос: "Трохи почекай[67]".Советский люд от Долинска до Львова:Из Гродно – Дима, Мишка-одессит,Бакинский армянин и кутаисец Вова,И дядя Мойша, питерский левит.Тут места всем достаточно и много,И осетин с грузином – земляки,Здесь русский любят, не забыв родного,

И, как везде, ворчливы старики.Я дома! Чувство, думаю, знакомоДля всех, кто покидал родной порог.Пусть даже нет как такового дома,Но чувство это запасаешь впрок.А стены тонут в розовом закате,И пляшут тени, будто жгут костры,И граффити, как ориентир на карте,Что мне оставил муж моей сестры[68].Идешь вразвалочку, походкою неспешнойДо устали, до онемения ног,И ловишь сам себя на мысли грешной:Как медленно влюбляешься в Нью-Йорк.24.03.2021 г.

Сан-Франциско