Темные инстинкты

Проезжаю мимо маленьких домиков. Они почему-то напоминают мне кладбищенские склепы. Давление на мочевой пузырь усиливается.

Я гляжу по сторонам, ища место, где можно бы было отлить.

Чуть впереди я вижу, что в одном из домиков горит свет. Какая удача!

Может там засел какой-нибудь сторож? И у него наверняка есть в домике теплый сортир. Куда-то же он ходит мочиться, верно?

Подъезжаю к домику. Выбираюсь из машины. На улице очень тихо и холодно. Чем ближе я подхожу, тем сильнее мне хочется отлить. Подойдя к домику, я замираю от ужаса.

Двери нет. Она, как и часть дверного косяка валяется внутри дома. Такое ощущение, что кто-то очень большой просто снес ее своим телом.

Прямо на стене я вижу надпись, написанную красными буквами:

«Счастливого Рождества. Г.У.»

Только спустя пару секунд я замечаю красные подтеки, что тянутся вниз по стене от надписи. И потом до меня доходит, что это не краска.

Это кровь!

Руки начинают дрожать. В туалет сразу расхотелось. Мочевой пузырь заткнулся, и больше не падает признаков жизни.

Под надписью, полусидя у стены, пристроились четыре трупа.

Четыре тела с простреленными головами.

Твою-то мать! Да что же это такое?!

Ужас сковал меня не хуже ледяного ветра, что поднялся на улице. Я смотрю на это…эту…эту могилу и не могу пошевелиться.

Нужно кому-то сообщить!

Нужно вызвать полицию! Нужно…

Нужно убираться отсюда!!

Вот это здравая мысль. Я очухиваюсь и шустро топаю к машине. Невольно смотрю на воду в заливе и вижу вдалеке приближающийся круг света. Кто-то спешит по воде к причалу.

Уноси ноги идиот!!

Еще никогда в жизни с такой скоростью я не забирался в машину и срывался с места.

Все. С меня хватит на сегодня! Это уж слишком.

Из шока меня выводит писк навигатора. Он снова отыскал какой-то короткий маршрут. Давай дружок, не подведи. Выведи меня отсюда.

Зеленая полоска на экране убегала к центру города.

* * *

Погода начала портиться. Крупные снежные хлопья засыпали эти страшные, тусклые улицы. Не знаю, что это за место, но тут определенно творится какая-то чертовщина.

Навигатор ведет меня переулками. Приближаясь (судя по показателям навигатора) к центру, я ожидал увидеть яркие огни города. Свет уличных фонарей, вывески магазинов и забегаловок.

Но улицы все равно кажутся темными, словно все лампочки и светодиоды горели каким-то приглушенным светом. Тусклым. Неспособным, как следует разогнать ночной мрак это безумной ночи.

Выезжая из очередного закоулка, мимо меня, чуть ли, не протаранив мой форд на бешеной скорости проносится брутальный, черный «камаро ss».

Вот псих! На тот свет, что ли торопиться?

Странна мысль.

Я смотрю вслед удаляющимся красным габаритным огням.

Но через метров пять, «камаро» резко входит в поворот на мост. Мощный мотор рычит; машину слегка заносит. Но на мост машина влетает уже выровнявшись не снижая скорости.

Точно псих!

На середине моста она резко поворачивает и, пробивая тонкую ограду, вылетает с моста. В глубину черной, ледяной воды.

Я сижу в полном шоке даже не осознавая, что это шок.

Что это? Случайность? Ужасная трагедия? Безумие?

Дерьмо, вот что это!

Проклятое место, в котором живут какие-то безумцы и психи. И как я попал сюда?!

Навигатор снова пищит, меняя маршрут. Еще одно подобное событие; еще хоть один вид трупов или страшной аварии, и я точно свихнусь!

* * *

Снег усилился, но дворники на лобовом стекле пока что справляются. Я снова по милости долбанного навигатора оказываюсь в переулке между домами.

Я как незваный гость, шныряю по закоулкам, постоянно натыкаясь на чекнутых хозяев этого городка.

Внезапно машину начинает трясти. Мотор возмущенно чихает. Электроника начинает помигивать. Немного не выезжая из переулка, машина глохнет.

Ну приехали! Только этого мне еще не хватало.

Впереди через дорогу стоит обшарпанный дом. Свет горит только в одном окне. Снег валит не переставая, но я почему-то отчетливо вижу и дом, и подъезд, и тротуар перед ним. У подъезда стоит крутая машина, но я не помню, какая именно эта модель.

Из подъезда выходит женщина и девочка лет пятнадцати, судя по всему, ее дочь. Они тащат два здоровенных черных полиэтиленовых мусорных мешка. Не поздновато ли для выноса мусора?

Подойдя к машине, женщина долго возится с замком багажника, и мне приходит в голову мысль, что это не ее машина. Затем мне приходит в голову другая мысль.

Что в мешках вовсе не мусор. В них что-то другое.

Женщина наконец-то открывает багажник и запихивает туда первый мешок.

Девочка следует ее примеру, но край мешка цепляется за машину и рвется.

Из мешка что-то выпадает.

И это не мусор.

О Господи, этого не может быть!

Из мешка на снег падает окровавленная часть руки, отрубленная по локоть. Я даже вижу отблеск золотых часов на запястье. Девочка наклоняется, поднимает обрубок, засовывает его обратно в пакет, и женщина помогает ей запихнуть мешок в багажник.

Я сплю. Да, точно. Это просто страшный сон. Чертовски реальный, безумный, но сон.

Да, именно так. То, что я увидел за последние полтора часа, просто не может случиться в реальной жизни. Так не бывает.

Я зажмуриваюсь и трясу головой.