Terra Nova. А над баобабами закаты, словно кровь

– А куда я пойду-то? Я же говорю – ко мне в дом грабитель залез. Я его застрелил, вон он, на полу лежит. Я дома у себя.

С улицы продолжают доноситься взволнованные вопли Бернара и его жены. Жена тоже Сара, кстати, ха-ха. Но они не евреи – он француз, а она австрийка. Ничего, пусть поорёт, хуже от этого не будет.

– Сэр, вы уверены, что грабитель мёртв?

Хм… хороший вопрос. Вообще, она права, надо бы контрольный сделать. Никак только не пойму, где у него голова, темно ведь…

– Сэр? Вы уверены, что грабитель мёртв?

Нет, пожалуй, не надо сейчас контрольный делать. Полиция потом будет на мозг капать.

– Я не знаю. Он лежит на полу, а подходить ближе я не хочу.

Логично же?

– Сэр, как вас зовут?

Как-то не совсем подходящий момент для знакомства, мне кажется. Да и вообще, я улетаю послезавтра, так что, ничего у нас один фиг не выйдет, милая Сара.

– Сэр? Как вас зовут?

В окнах полыхнули отблески полицейских мигалок. А вот сирены я что-то не слышал. Видимо, решили не беспокоить сон добропорядочных граждан. Ну и правильно.

Слышу несколько истеричные голоса Бернара и Сары, объясняющих прибывшим копам, что их всегда спокойный квартирант вдруг начал палить из пистолета среди ночи. «Пришёл пьяный в дрова»? Ах ты ж сука! Вот нафига так закладывать, а? Я тебе перед выездом на стене слово из трёх букв напишу.

– Сэр?! С вами всё в порядке?

– Да, спасибо. Сара, тут полиция уже приехала, так что я кладу трубочку. Спокойной ночи.

Ладно, пора выходить. А для начала – включить свет. Поднявшись с пола и идя к выключателю, слышу тяжёлые, уверенные шаги на лестнице. «Закон и Порядок» идёт, ха-ха. Щёлкаю выключателем и поворачиваюсь к незваному гостю. О, а это кафр! В обычном рабочем комбинезоне, и садовый топорик рядом валяется. Однозначно мёртв – вон уже кровищи сколько натекло. Любопытно…

Стук в дверь. Тоже тяжёлый и уверенный.

– Откройте, полиция!

Да догадываюсь, блин, что не Кванза-бот. Но вот пистолет стоит положить обратно на тумбочку, пожалуй. Во избежание, ага.

– Сейчас открою, секунду!

Стараясь не делать резких движений, открываю дверь. За ней ожидаемо оказываются двое копов в тёмно-зелёных рубашках, светло-зелёных брюках и коричневых фуражках. С пистолетами в руках, между прочим. На меня, правда, не направляют, но изменить это – дело доли секунды. Хм, и бронежилеты нацепили, не поленились. Ну, всё правильно, на стрельбу же выезд.

– Мистер Чернофф?

– Да.

– Сержант Абендрот, констебль Гослар. Мы можем войти, сэр?

Вежливые. Ну, когда ко мне вежливо, я тоже хамить не люблю.

– Да, конечно. Пожалуйста. – делаю приглашающий жест. Видимо, чуть резковато, потому что у одного из копов, повыше и помоложе, слегка дёргается рука с пистолетом. Но всё обходится, к счастью. Для меня, хе-хе. А пистолеты у них «Глоки», кстати.

Отступаю вглубь квартиры, давая копам возможность осмотреться. Плавно показываю рукой на тело у балкона.

– Вот, залез с топором. Пришлось застрелить.

Младший продолжает контролировать меня, старший проверяет кафра.

– Мёртв.

Пожимаю плечами.

– Ну, три пули сорок пятого калибра, всё-таки.

– Из этого пистолета? – кивает на лежащий на тумбочке Кольт, но в руки его не берёт. Это правильно – невежливо чужое оружие трогать. А вежливость – это важно.

– Да.

По копам заметно, что они несколько расслабились. Старший вообще свой Глок в кобуру убрал. Младший пока нет, но и стеречь глазами каждое моё движение перестал. Ага, тоже убрал. Внушаю я доверие, значит. Добропорядочный гражданин.

Старший вроде как дружелюбно замечает.

– Похоже, вы сегодня малость приняли на грудь, сэр?

Ну, отрицать очевидное глупо.

– Да, посидели с ребятами в «Чёрном льве». Я как-раз удачную сделку заключил, обмывали.

Задумчиво кивает.

– Понятно… А этого человека там не было, случаем?

– Да я его и не рассмотрел толком… Вообще, «Лев» – для местных, в основном, кафры туда редко забредают. Не их формат.

– Да… ну, вы посмотрите повнимательнее, всё-таки, вдруг опознаете. Может, в другом месте где-то видели.

Добросовестно подхожу поближе и всматриваюсь. Негр как негр. Довольно развит физически, но не сказать, что прям такой уж здоровяк. Жилистый, скорее. Редкая, клочковатая бородёнка, значит, скорее всего, мусульманин. В Дагомее бороды не приняты. Лицо… ничего особенного. Регион назвать не могу, нет каких-то выделяющихся отличительных черт. И знакомым он мне не кажется.

– Нет, сержант, простите, не узнаю. Не думаю, что где-то его видел.

– Жаль, жаль. Секундочку…

Сержант натягивает одноразовые перчатки, после чего быстро и ловко обыскивает покойника. Во внутреннем кармане комбинезона обнаруживается ID. Хм… кто же с документами на такие дела ходит. Хотя, с другой стороны, чёрные здесь обязаны постоянно иметь ID при себе, так что…

– Сираду Молабе, двадцать один год…

Местный год, напоминаю, если вдруг забыл кто. В полтора раза длиннее заленточного.

Опять пожимаю плечами.

– Первый раз слышу.

Сержант молча кивает и выуживает из того же кармана небольшую жёлтую картонку, запаянную в пластик. Это родезийская рабочая виза для «цветных рабочих», как их тут политкорректно называют в официальных документах.