Тяжёлая лира

Порок и смерть! Какой соблазн горитИ сколько нег вздыхает в слове малом!Порок и смерть язвят единым жалом,И только тот их язвы убежит,Кто тайное хранит на сердце слово —Утешный ключ от бытия иного.2 ноября 1921

Элегия

Деревья Кронверкского садаПод ветром буйно шелестят.Душа взыграла. Ей не надоНи утешений, ни услад.Глядит бесстрашными очамиВ тысячелетия свои,Летит широкими крыламиВ огнекрылатые рои.Там всё огромно и певуче,И арфа в каждой есть руке,

И с духом дух, как туча с тучей,Гремят на чудном языке.Моя изгнанница вступаетВ родное, древнее жильеИ страшным братьям заявляетРавенство гордое свое.И навсегда уж ей не надоТого, кто под косым дождемВ аллеях Кронверкского садаБредет в ничтожестве своем.И не понять мне бедным слухомИ косным не постичь умом,Каким она там будет духом,В каком раю, в аду каком.20–22 ноября 1921

«На тускнеющие шпили…»

На тускнеющие шпили,На верхи автомобилей,

На железо старых стрехНалипает первый снег.Много раз я это видел,А потом возненавидел,Но сегодня тот же видНовым чем-то веселит.Это сам я в год минувший,В Божьи бездны соскользнувший,Пересоздал навсегдаМир, державшийся года.И вот в этом мире новом,Напряженном и суровом,Нынче выпал первый снег…Не такой он, как у всех.24 октября 1921

Март

Размякло, и раскисло, и размокло.От сырости так тяжело вздохнуть.

Мы в тротуары смотримся, как в стекла,Мы смотрим в небо — в небе дождь и муть.Не чудно ли? В затоптанном и низкомСвой горний лик мы нынче обрели,А там, на небе, близком, слишком близком,Всё только то, что есть и у земли.30 марта 1922

«Старым снам затерян сонник…»

Старым снам затерян сонник.Всё равно — сбылись иль нет.Ночью сядь на подоконник —Посмотри на тусклый свет.Ничего, что так туманныНебеса и времена:Угадай-ка постоянныйВид из нашего окна.Вспомни всё, что так недавноВеселило сердце нам;

Невский вдаль уходит плавно,Небо клонится к домам;Смотрит серый, вековечныйКупол храма в купол звезд,И на нем — шестиконечный,Нам сейчас незримый крест.11 апреля 1922

«Не верю в красоту земную…»

Не верю в красоту земнуюИ здешней правды не хочу.И ту, которую целую,Простому счастью не учу.По нежной плоти человечьейМой нож проводит алый жгут:Пусть мной целованные плечиОпять крылами прорастут!27 марта 1922

«Друзья, друзья! Быть может, скоро…»