Том 3 (Шаламов)

Пережидаем дождьВ тепле чужого дома.Ложится навзничь рожь,Боясь ударов грома.И барабанит градКрупней любой картечиИ может, говорят,Нам приносить увечья.А небу все равно,

Что будет нынче с нами.И тополь бьет в окноНамокшими ветвями.Летят из всех щелейОбрывы конопатки.Мигает все быстрейЗажженная лампадка…

Луч

Будто кистью маховоюПробежав по облакам,

Красит киноварью хвоюИ в окошко лезет к нам.И, прорезав занавески,Он уходит в зеркала,И назад отброшен резкоТайной силою стекла.Он с геранью и с морковьюНатюрморта заодно.Он в глаза мне брызжет кровью,

Не дает смотреть в окно.

В пятнадцать лет

Хожу, вздыхаю тяжко,На сердце нелегко.Я дергаю ромашкуЗа белое ушко.Присловья и страданьяНеистребимый ход,Старинного гаданьяС ума сводящий счет.

С общипанным букетомЯ двери отворю.Сейчас, сейчас об этомЯ с ней заговорю.И Лида сморщит брови,Кивая на букет,И назовет любовьюМальчишеский мой бред.

Реквием