Том 3 (Шаламов)

Ты похоронена без гробаВ песке, в холщовой простыне.Так хоронили в катакомбахТогда — у времени на дне.И в среднеазиатских, дикихПесках, сосущих арыки,Ты тем была равновелика,Кто нес под землю огонькиСвоей неистребимой верыВ такие будущие дни,Где нет «эпохи», нету «эры»И что не мастера ли МстерыКогда-то поняли одни.Куда теперь уйти и деться,Куда мне преклонить главу,В каком дожить мне жизнь соседствеИ с кем загрезить наяву?Ты слепла в черных лабиринтахМоей безвыходной земли,Какие ж сказочные ритмы

Тебя к спасению вели,Что в этой музыке душевнойТы проявила на светуТакой простой и совершеннойТвою седую красоту.Доколе, Боже мой, доколе,Предав все лучшее тщете,Нам ставить памятники болиИ распинаться на кресте?Опять граненым адамантомЗаколешь крепко кружева,Опять прославишься талантом,Простым талантом — быть жива,Чтоб делать всех людей живыми,Чтоб делать всех людей — людьми,Чтобы всю жизнь браниться с нимиИ хлопать в ярости дверьми.А может быть, твоею смертьюВ бегах, от дома вдалеке,Вся жизнь нам говорит: не верьте,Что очутились в тупике.

Что всеми мелочами бытаНе будет подвиг затемнен,Что этот был тобой испытанИ самовластно побежден.И этот подвиг незаметный,Великий материнский долгКак подчеркну чертой отметкой,Когда еще «не втолкан толк».Когда догадкою ТолстогоВесь мир еще не одарен,Когда любовь, как Божье слово,Зашелестит со всех сторон,Неся отнюдь не всепрощенье,А только ненависти зло,Когда души моей смятеньеРастеньем тянется в тепло,Когда, заверчен и закрученЗа солнцем, светом и теплом,Я вижу в боли только случайИ средство для борьбы со злом.

Тогда твоим последним шагомКуда-то вверх, куда-то вдальОставишь на моей бумагеНеизгладимую печаль.

* * *

Густеет темный воздух,И видно в вышине,Как проступают звездыНа синем полотне.Походною палаткойНатягивают ночь.Пилюли и облаткиНе могут мне помочь.И я один на свете,Седеет голова.И брошены на ветерБумажные слова…

* * *

Стучался я в калитку,Просился в райский садБесплодная попытка —

Вернулся я назад.Там горькая услада,Секрет моей беды.Мальчишеского садаНезрелые плоды.Казалось мне, что рукуДовольно протянуть,Исчезнет моя мукаЗа несколько минут.Их вкус живет доселеВ моем иссохшем рту.И к той же самой целиЯ взрослым подойду.И яблоки литыеК моим ногам летят,Как солнца золотые,И озаряют сад.Лирично то, что лично,Что пережил я сам.Едва ли нам приличноНе верить чудесам.

Фортинбрас